Онлайн книга «С праздником! 8 Марта. Рассказы о любви»
|
Дорога к Лильке заняла всего двадцать минут, водитель попался молчаливый, лишь дежурно поздравил с праздником, и – тишина. А лучше бы ворчал, вызывал раздражение, отвлекал… Куда исчез Матвей? Нет, она не заглядывала во все комнаты и, конечно, в восемь часов утра он вполне мог спать. Но гостиница казалась пустой… «Похоже, мне приснился сон, – Варя улыбнулась с долей грусти. – Самый обыкновенный сон… Или необыкновенный?» Открыв калитку, она зашла на участок и устремилась по дорожке к дому. Снег плотным слоем лежал в палисаднике, на огороде и вдоль забора, Лужи, нарисовав вокруг яблони почти идеальный круг, блестели и с дотошностью зеркала отражали небо и голые ветки. На коричневой скамейке стояли пыльные банки и лежал сложенный темно-зелёный коврик. Видимо, Лилька совсем заскучала, если решила навести порядок. Варя торопливо отвела взгляд от коврика, он чем-то напомнил недавно покинутую гостиницу «Придорожная». Запасной ключ лежал под жестяной банкой в сарае, оставалось на цыпочках пробраться в дом, отправить бутылку шампанского в холодильник, включить плиту, быстро состряпать яичницу, усесться в ленивой позе, а дальше – по продуманному плану… Никита любит подрыхнуть, его так просто не разбудить, он наверняка встанет позже, обнимет, поздравит и непременно скажет: «Эх, хорошо с вами, девчонки». Варя почти уговорила себя, что всё отлично: на дворе весна, на сердце радость… Пам-пара-рам! А приключения? Да, они иногда случаются, без них никак нельзя. В доме стояла такая тишина, нарушить которую казалось преступлением. Варя поставила сумку на стул, сняла шарф и положила его на край дивана. Достала из кармана пальто резинку и собрала волосы в хвост. «А если у Лильки нет яиц…» – мелькнула весёлая мысль, и Варя махнула рукой, решая приготовить любое блюдо из того, что найдётся в холодильнике или на полках буфета. Расстегнув молнию сумки, Варя достала бутылку шампанского и поставила на стол – тук! – раздался глухой звук. То ли сердце… то ли бутылка о стол… «А может, не будить Лильку, а сесть и почитать?» Заглянув для очистки совести в холодильник – яиц нет, – Варя вынула из сумки книгу, провела рукой по белой гладкой обложке и перевернула её. «Тух, тух, тух!» – вот теперь уж точно колотилось сердце, билось, подпрыгивало, звало. С фотографии на Варю смотрел Матвей. Не усталый, коротко стриженный, побритый. Верхняя пуговица белой рубашки небрежно расстёгнута, спокойная поза уверенного человека. И с обложки он смотрел на неё точно так же, как вчера – пристально, не-отрывно. Матвей Гуров, роман «Игры желаний». — Он не странный, – прошептала Варя, – он просто писатель… Но что он делает в гостинице… Один… «У меня была острая потребность остановить время. Хотя бы раз. И я не отказал себе в этом удовольствии…» «– В моей комнате горел свет. — Да, я знаю. — Почему? — Я вас ждал. — С чего бы это. — Читал книгу и подумал, а вдруг…» Рука опустилась, Варя закрыла глаза и вдохнула – глубоко, продолжительно. «– И что вам нравится в книгах? — Битва автора с героями. — Разве между ними есть разногласия? И разве не всё зависит от автора?» Вопросов не стало меньше, наоборот, они закружились вихрем и позвали за собой. «– Иногда от автора зависит всё, а иногда – наоборот. Вы завтра уедете?» |