Книга Утопающий во лжи 17, страница 2 – Лев Жуковский

А на самом деле он начнёт терять разум. Нет, даже не так. Разум его, возможно, сохранит форму. Именно поэтому всё будет особенно изящно. В нём возникнет необходимая закладка. Малое семя. Тонкий корень в глубине души, который не станет сразу кричать, приказывать и ломать. Он будет лишь требовать одного, разнести весть о великом даре. Тайно, среди самых доверенных его друзей.

Привлечь новых учеников. Новых просителей. Новую паству. Мою паству. А пока он отдаст всё, что сумел накопить за тысячи лет. Принесёт мне на алтарь всех своих подданных. Разворотит собственные сокровищницы, убеждённый, что платит за будущее возвышение. Затем начнёт путь заново, сквозь вечность разнося весть о моей щедрости.

А уж я буду решать, кто достоин моего дара, а кто нет. Собирая души сквозь тысячи лет. Ведь без моего разрешения попасть в домен невозможно. Не с помощью тех примитивных рун и координат, которые я дозволяю распространять по радуге миров. Их покупают за рабов, земли, клятвы и кровь. Их передают среди аристократов и высшей знати, тех, кто достаточно богат, чтобы желать большего, и достаточно жесток, чтобы ради силы принести в жертву часть собственных подданных или даже их всех.

Так мир был устроен всегда, вне зависимости от расы. Бедняки молятся. Солдаты умирают. Маги спорят о своем величие. Аристократы платят чтобы продлить свою жизнь и власть. И если правильно вырастить корни, то даже самые надменные роды однажды сами придут к моему алтарю, держа на руках своих детей, вассалов и тайны.

И сейчас мне всего-то и нужно было притвориться слабым. Потянуть время. Позволить демону Ирч'Ину поверить, что он действительно способен увидеть три десятка вероятностей реальности. Пусть смотрит. Пусть считает себя равным, считает себя сильнее меня. Пусть думает, будто мои ветви распахнулись перед ним из-за его силы, а не потому, что я позволил ему заглянуть туда, куда мне было нужно.

Мне было однозначно ясно: в последних десяти вероятностях разумности в его искусственных конструкциях уже не осталось никакой. Одни пустые образы. Красивые оболочки. Мёртвые куклы не способные мыслить. Отражения, способные двигаться, отвечать, создавать иллюзию сложного выбора, но лишённые глубины. Такие конструкции могли обмануть простого мага. Возможно, даже древнего лича или гордого демона, привыкшего мерить всё грубой мощью.

Но не меня. Слишком много о себе возомнил этот кровавый червь. Хотя упоминание о Лорде Афете мне всё равно не пришлось по душе, даже в моих мыслях.

Имя это было не из тех, что стоит произносить легкомысленно. Я помнил его. Помнил так ясно, словно не прошли тысячелетия во внешнем слове времени, словно всё случилось вчера, как будто корни мои всё ещё дрожали под взглядом существа, слишком могучего, чтобы просто существовать среди прочих. Слишком тяжёлого даже для всех миров разом. Слишком уверенного в том, что любые пределы созданы лишь затем, чтобы однажды быть растоптанными.

Слишком высоки были его амбиции. Слишком велика была моя ошибка перед ним.

Перед…

— Как самонадеянно с твоей стороны, было поверить в то, что я не сумею тебя найти⁈

Голос проскрежетал в моём основном сознании неожиданно.

Не снаружи. Не из одного из потоков вероятности. Не через марионетку, не через отражение, не через трещину в защитном барьере, где я мог бы его встретить, изучить, расщепить на новые потоки реальности, подменить или хотя бы задержать.