Книга Знахарь 3, страница 53 – Павел Шимуро

— Ага. Только раньше мне казалось, что это всё сказки для малышни, чтоб в Корневища не лазили.

Он помолчал. Угли мигнули красным, погасли, снова мигнули.

— А сейчас не кажется, — закончил он.

Мне тоже не казалось.

Что-то двигалось в Корневищах — далеко, глубоко, ниже любого подвала и любого колодца. Деревья слышали его и беспокоились. А мы сидели на тонкой корке камня и почвы, между больным лесом и неизвестностью, с полфлягой воды и без единого куска мяса.

Ночь тянулась. Луна поднялась над камнем, на который указывал Тарек. Прошла над ним, стала клониться. Ни один из нас не заснул.

Под утро Тарек сказал:

— Обойдём лозы по гряде, спустимся к ручью и домой.

— Да.

— Без мяса.

— Без мяса.

Он кивнул и встал. Потянулся, хрустнув суставами.

— Зато с новостями, — он усмехнулся. — Аскеру понравится. Мор ползёт, юг отравлен, дорогу перекрыло, а под землёй кто-то ворочается — славный доклад.

Я тоже встал. Ноги затекли, мозоли напомнили о себе резкой болью. Правый ботинок натирал до крови.

— Славный, — согласился я. — Но лучше, чем никакой.

Тарек забросил мешок на плечо. Посмотрел на восток, где за деревьями медленно светлело небо.

— Пошли, Лекарь. Домой.

Я подхватил копьё — бесполезное, тяжёлое, бьющее по лодыжке каждые четыре шага. Поправил мешок. Оглянулся на камни, между которыми мы провели ночь.

Тонкий корешок бука торчал из щели. Живой. Тёплый, если приложить ладонь.

Лес — не враг и не друг. Лес — это тело. Больное тело, которое разваливается на части. И мы, двое, идём по нему, как бактерии по кровотоку, пытаясь найти дорогу к сердцу.

Только сердце это бьётся двенадцать раз в минуту, его корни уходят глубже, чем я могу дотянуться, и что-то шевелится в его глубине.

Мы пошли на север, домой. С пустыми руками и полными головами.

Гряда не закончилась.

Тарек обещал час. Прошёл час, потом ещё половина, и каменный хребет тянулся дальше, неровной спиной какого-то допотопного ящера, уходящей на северо-запад. Валуны стали крупнее, острее. Серый лишайник на них высох и крошился под пальцами. По правую руку склон обрывался вниз метров на двенадцать — каменная осыпь, мокрая от утренней росы. По левую руку, чуть ниже, буковая роща. Идти можно только по гребню, след в след, балансируя между двумя падениями.

Я ставил ноги осторожно. Правая стопа горела. Мозоль на пятке лопнула ещё вчера, а утром, когда зашнуровывал ботинок, почувствовал, как ткань присохла к ране. Не стал отрывать — пусть держится.

Тарек шёл впереди молча, но я видел: руки дважды за последние десять минут тронули рукоять ножа. Не потянулись, не сжали, а именно тронули кончиками пальцев, проверяя, на месте ли. Потом он остановился, задрал голову, долго смотрел на бледное пятно солнца за кронами.

— Время?

— Полдень прошёл, — он сплюнул. — Давно.

— Далеко ещё?

Тарек не ответил. Повернулся, посмотрел на меня. Челюсть стиснута, желваки катаются.

— Она должна была кончиться вон за тем бугром. Отец водил, я помню.

— Два года назад.

— Ну.

Два года в лесу. Деревья растут, камни сползают, тропы зарастают. Отцовская карта в голове мальчишки устарела, но я не стал это говорить. Вместо этого опустился на корточки у ближайшего валуна. Между камнями, в тонкой полоске грунта, торчали корешки — хилые, сухие, потемневшие на кончиках. Я прижал ладонь.