Книга Укротитель Драконов 1, страница 53 – Ярослав Мечников

Барак встретил запахом пота, мокрого дерева и дыма. Длинное, низкое строение из серых досок, щели забиты тряпьём и мхом, крыша просевшая, подпёртая столбами. Внутри горели три масляные лампы в нишах, и свет от них был жёлтый, тусклый, едва дотягивался до стен. Два ряда коек, по двадцать с каждой стороны, деревянные каркасы с набитыми чем-то тюфяками. Проход между ними узкий, шага полтора. В дальнем конце дверь, за дверью, судя по запаху, отхожее место.

Еду принесли в барак — деревянное ведро, два черпака, стопка глиняных мисок у входа. Очередь выстроилась сама, без команды — старожилы первые, новички последние. Порядок понятный, объяснений не требующий.

Похлёбка. Мутная, жидкая, с ошмётками чего-то волокнистого, то ли корень, то ли жилы. Горячая. Хлеб, плоский и серый, ломоть толщиной в палец и кружка воды, тёплой, с привкусом железа.

Я взял свою порцию и присел на край ближайшей свободной койки. Ложка деревянная, кривая, с трещиной по ручке. Похлёбка на вкус была примерно такой, как выглядела. Но горячей, и от первого глотка желудок проснулся и заурчал так, что сидевший через проход парень покосился.

Потом один из старожилов подошёл ко мне. Невысокий, квадратный, с круглым лицом и рябой кожей. Молча протянул кусок мяса на деревянной плашке. Тёмный, жилистый, размером с ладонь. Я посмотрел на него, он посмотрел на меня.

— От Рыжей, — сказал он. — Дополнительный.

Положил плашку на край койки и ушёл.

Дополнительный паёк. Я взял его, разорвал на три куска и съел медленно, прожёвывая каждый до конца. Жёсткое, солёное, с привкусом дыма. Жевать приходилось долго. Я жевал, ел и чувствовал взгляды.

Три, четыре, больше. Как уколы иголкой в затылок и плечи, каждый с отдельной точкой и температурой. Не нужно было оборачиваться, чтобы знать откуда.

— … видали? Мясо дали. Мясо, а. Первый день, а уже с мясом сидит…

Шёпот из дальнего угла, где старожилы устроились кучкой. Я не повернул голову. Продолжал жевать, но слышал.

— … а мы тут сколько? Месяц? Два? И чё? Каша и каша…

— … Рыжая его выделила. Перед строем. Имя назвала. Это ж…

— … и Гарю досталось, и Жгуту, но те заслужили, те работали. А этот что? На манекене постоял? Один раз?..

Голос Репья. Тихо, вполголоса, но с тем особым давлением, которое слышно лучше крика. Когда человек не просто говорит, а продаёт идею. Выкладывает её перед слушателями, как торговец на рынке, и смотрит, кто потянется.

— … я не говорю ничего, я просто спрашиваю. Кто он такой? Падаль. Ему кличку дали за то, что на арене притворился дерьмом. И чё, теперь ему за это мясо?..

Пауза. Кто-то хмыкнул. Кто-то промолчал.

— … а знаете, чё будет? Будет так: завтра ему ещё чё-нибудь дадут. Послезавтра. А через неделю он у Рыжей в любимчиках ходить будет, а мы — навоз таскать…

Ещё пауза. Потом другой голос, глуше и тише:

— … и чё предлагаешь?

Репей не ответил. Я слышал, как он сплюнул, и как заскрипела койка, когда тот сменил позу. Потом сказал, совсем негромко, так что я едва разобрал:

— Ничего не предлагаю. Просто говорю — так нельзя.

Вот и всё, не нужно предлагать — достаточно обозначить проблему, указать на мишень и отойти. Стая сама додумает. Я видел это десятки раз. Кто-то говорит: «Вот тот парень что-то уж больно хорошо устроился». И всё. Дальше процесс идёт сам, как брожение в закрытой бочке. Тебе даже не нужно ничего делать, просто подождать.