Книга Путь Наставника 1, страница 71 – Игорь Ан, Ярослав Мечников

— Ты пальцы тут не распускай, — огрызнулся Гриша. — Сам по уши в грязи, так ещё нас замараешь.

— Чё ты сказал⁈ — перешёл в наступление Куцый, похоже, чаша его терпения переполнилась.

— Стоп! Оба!

Пацаны замерли, уже направившись друг к другу, чтобы выяснить кто прав по-пацански.

Куцый тут же сбавил обороты, уставился в землю, посматривая на Гришу. Потом тряхнул головой, поднял глаза и посмотрел на меня. В его взгляде было что-то, что я видел уже много раз в своей прошлой жизни. Мальчишки, которые приходили в зал с опущенными головами, сжатыми кулаками и надеждой, которую они боялись показать. Надеждой на то, что кто-то даст им шанс.

— Ты что-то хотел, раз пришёл. Что именно? — говорил я спокойно, примирительно, и это подействовало.

— Научи меня, — выпалил он. — Как ты с мастером говорил. Как стоял на своём. Как защищался. Я… я тоже так хочу.

Говорил он пылко, уверенно. Он явно сдерживал эмоции очень долго, терпел. И вот сейчас его прорвало. Он увидел шанс и не хотел упускать его.

— Ещё чего! — фыркнул Гриша. — Может, тебе и денег отсыпать?

Гриша развернулся ко мне.

— Огрызок, ты чё его вообще слушаешь? — спросил он, и в голосе его звучало негодование. — Ты слышал, как его угольщик назвал? Черныш! Предатель! Такие, как он, своих продают. А ты… ты слушаешь? Да он врёт, как дышит! Он нас всех чёрным сдаст при первой возможности. Один раз сдал и ещё раз сдаст!

— Я не сдавал! — Куцый сделал шаг вперёд, и в его голосе впервые прозвучала стальная твёрдость. — Меня оклеветали. Я не предатель.

— Оклеветали? — Гриша усмехнулся. — А с чего тогда хозяину тебя так называть? На пустом месте такие погоняла не дают!

Куцый замолчал. Опустил голову. Плечи его опустились, и я снова увидел в нём того забитого, сломленного ребёнка, каким он, наверное, и был.

— Рассказывай, — сказал я спокойно. — Всё по порядку. А ты, Гриша, не перебивай. Пусть выскажется.

Куцый поднял на меня глаза, словно проверяя, не издеваюсь ли я. Но я смотрел серьёзно, и он начал:

— Я в шайке Мостовиков был. Жили мы под большим мостом через Грязную речку, на северной окраине. Не знаю, слышали вы про таких или нет…

— Слышали, — перебил Гриша, но в его голосе уже не было прежней агрессии. Просто констатация факта. — Отморозки ещё те. Говорят, они и своих не жалеют.

Куцый кивнул, и я увидел, как его лицо напряглось.

— Было всякое, — сказал он. — Я туда совсем мелким попал. Думал, там меня приютят, накормят. А они… они просто использовали! На дело посылали. Пока всё по мелочи было, я соглашался. А как по серьёзному всё началось, тогда понял — не могу я. Красть, людей калечить… не по мне это. И отказался. Просто хотел уйти от них.

Он замолчал, сжал кулаки.

— И что? — спросил Гриша.

— И меня назвали предателем. Сказали, что я сдал их чёрным. Хотя я никому ничего не говорил… Просто не пошёл на дело. А им нужен было кто-то крайний. Чтоб остальные боялись. Вот…

Он говорил тихо, но я слышал в его голосе искренность.

— Убить меня хотели… в назидание. Так что я сбежал. Перебрался сюда вот, где Мостовики не промышляют. Устроился к угольщику. За еду. Он держит меня, потому что я дёшево стою. Но лучше так, чем с теми, кто в любой момент нож в спину всадить может. А назвал мастер меня так, потому что я сам по глупости ему всё рассказал. И он, кажется, не поверил.