Книга FATALITY. Наследники, страница 3 – Владимир Ахматов

«Прошу, Восьмой! Не на больничной койке от радиации. Не изгоем в космосе. А под нашим солнцем. Твоей рукой. Я так хочу».

Рука Восьмого сжала рукоять так, что костяшки побелели. Боль в боку пылала, но это ничто по сравнению с ледяной хваткой, сжавшей сердце.

— Прости меня, Шестой, — снова прошептал он.

Сделал шаг. Потом еще один. Побежал. Шестой стоял неподвижно, расслабленно, крылья мягко опущены. Он не собирался защищаться. Он улыбался. Слеза, смешавшись с пылью и потом, оставила чистый след на щеке.

Удар Восьмого не был ни яростным, ни порывистым. Он был просто точен. Чистый выпад, вобравший в себя всю их историю и сотни лет дружбы. Лезвие вошло ровно под грудину, и конечно, отыскало сердце. Быстро. Милосердно.

Шестой лишь выдохнул — долгий, облегченный звук, будто сбросил с плеч ношу. Его колени подкосились. Восьмой не дал упасть, подхватил на руки, как когда-то подхватил израненным мальчишкой в пыльном переулке.

— Спасибо… брат, — пальцы слабо сжали предплечье Восьмого. — Я… что-то устал.

— Прощай, друг.

Восьмой молча держал его, чувствуя, как уходит жизнь, как наливается тяжестью тело.

Шестой поднял мутнеющий взгляд.

— Запомни… Планеты погибнут… и звёзды погаснут…

— …, но наша дружба никогда… Вчера, сегодня, навсегда.

Их называли Шестой и Восьмой. И хотя цифры намекали на различие в силе, были они равны друг другу. А цифры? Всего лишь обозначили принадлежность к касте воинов из нации рубиновой колоды города-государства Элизиум, скрытого под твердью почти уже мертвой планеты Марс.

* * *

Сегодня утром, что-то странное случилось на планете Земля. По радио сказали, прошёл метеоритный дождь, а по телевизору, что новоявленный миссия провозгласил наступление золотого века — в общем, ересь… Парень проснулся, открыл глаза и понял — влюбился, да так, что дух захватило! Он встряхнулся, накинул футболку и побежал кросс.

Стоял конец лета. Солнце только-только красило бледно-розовым цветом стены стареньких пятиэтажек, а те, как столетние старухи перемигивались светом в окнах и о чём-то сплетничали. Слабый ветерок сдувал испарину, и бежалось легко.

Бывает же! Живёшь на свете двадцать пять лет, считаешь, что уже многое повидал, хотя, конечно, не всё и тут БАХ! Такое! Серёге, не как не удавалось поверить, в любовь и ещё труднее в то, что эта любовь постучалась в его дверь, но всё указывало на это!

Пары в институте отменили: кто-то сообщил, что в здании бомба и это радовало Серёгу, ведь появилось свободное время, а время ценилось дорого — он работал грузчиком и платили ему по часам. День быстро пролетел, наверное, потому что тупая работа, отупляет: думаешь, только о том, как поднять коробку и как её лучше поставить. Руки привычно ныли, но боль забылась после контрастного душа. Всё! Свободен! Часы пискнули, сообщив, что уже 19.00. На улице прохладно, а в воздухе порхают купидоны. Он покраснел, смущаясь собственной романтичности… Он не мог себя заставить думать ещё о чём-то кроме встречи, которая ждала дома, сначала прибавил шаг, а затем побежал, жалея, что не может двигаться быстрее. Дома его ждала Мара — девушка из сна.

Глава № 1 Connect.

Всё началось так, как начинается каждый вечер у миллиарда парней и девушек по всей планете: вместе с электровозным гудком, зелёная ромашка с красным лепестком (Аська) — запустилась. Сергей отчаянно скучал, потому что на выходных о нем почему-то все забыли. Друзья уехали с новыми девчонками на дачу, а его не позвали. Бесят. Родители уже две недели в горящем туре на Кипре, и даже кошка Масяня третьи сутки не возвращалась с чердака, где придавалась оргиям с соседними котами. Вечер не обещал ничего, поэтому, достав из холодильника бутылочку Миллера Сергей устроился у монитора в надежде убить время в беседе с какой-нибудь девчонкой из далёкого городка, которой, как и ему, всё нечем заняться.