Книга Путешествие в молодость, страница 60 – Эдуард Поляков, Мефодий Отсюдов

Радовало одно, опиздюливать меня не спешили.

— Братан, я отомстил, за тебя брат. Он не со зла, - подмазался я к нарушителю деревенских кредо.

— А ты кто? - охерел новоявленный дружан, шумно харкая кровью на землю. Хорошо, что на меня не попал.

— Ты чего? Не узнал? - возмутился я, все ещё лёжа на земле. - Значит, как на гитаре сыграть, так Санек, друг, давай вот эту, а чуть что, так ин-на! Я вас не знаю!

— Ааа, - обрадовался спаситель. - Братуха!

По ходу, гроза миновала. Местная алкоэлита, по крайней мере, один из них, меня признал. А один чувак из числа самых стойких, после того как посветил мне в морду фонариком от зажигалки, во всеуслышание подтвердил мои слова.

Так и сказал: “Наш это пацан. Вчера душевно песни попел, сегодня приехал с двумя лохами и заставил их местную братву уважить”. Вот какое оно общественное мнение. А народ пиздеть не может. Народ всё знает. В интернетах так пишут.

Примирение сторон прошло быстро. Новоявленный дружбан помог мне подняться с земли. Оказавшись на ногах, я в свою очередь протянул руку Митяю.

— Братуха, сорян. Не со зла. Оступился малость, - оправдывался я.

— Да ладно. С кем не бывает, - буркнул Митяй, схватив меня за руку.

Удержаться на своих двоих я не смог. Этот засранец дернул меня за руку и я, потеряв равновесие, с колена заехал Митяю в левый глаз.

Опять же, честное пионерское – нечаянно.

Шкаф хрюкнул и отпустил руку. Толпа одобрительно загудела.

— Ну ты даешь, братуха, - присвистнул кто-то. - Каратист, мля. Два раза подряд Митяя уделал.

Отмазываться я не стал. Хотят они так думать, нахера обламывать их розовые мечты.

Миссия была выполнена. Мужики меня зауважали, а Митяй, пробурчав что-то про реваш, попытался в третий раз мне вмазать, но между нами вклинился мой новоиспеченный товарищ. Я его имени даже не знал. Но для настоящих мужиков, это совершенно не важно. Третьестепенно даже.

Почесав репу и аккуратно ощупав начавший распухать нос, Митяй предложил посоревноваться в менее болезненном виде спорта. В литрболе.

Смысл был прост. Тупо бухать без перерыва. Кто первый вырубился, тот - лох.

— Братуха, я на тебя обиду не держу, и ты на меня обиды не держи, - провозгласил я первый тост.

И мы выпили.

— Санёк, хоть ты и хилый, но сноровка есть. Я тебя даже зауважал малость, - провозгласил Митяй второй тост, едва самогон провалился в нутро.

И только мне поднесли “чарку крепкого вина”, для третьего раунда, как сельскую идиллию прервал нарастающий топот и зычный вопль.

— Зашибу, суки, а ну разошлись нах. Я за себя не отвечаю, - орал какой-то идиот на всю округу.

Секунданты и соревнующиеся затихли.

— Саныч, - прошептал я радостно, опознав друга детства по голосу и манере общения с народом.

— Всем стоять! Трамвай, прижаться вправо, - вторил моему дружану второй голос. Судя по жаргону, это был Петрович.

Толпа слегка поредела.

— Опа на, - обрадовался я, повернувшись к источнику воплей. - Са….

Больше сказать я ничего не успел. Саныч, вращая руками, точно это крылья ветряной мельницы с громким гиком откинул одного, слегка зацепил второго. А потом наступила тьма.

По крайней мере, лично для меня.

— Да тише ты, - первое, что я услышал, когда начал приходить в себя.

Меня мутило. В голове шумело, а во рту был неприятный привкус блевотины, дрянного самогона и крови. То ещё сочетание, скажу я вам.