Книга Сопряжение. ЗИЛ 3.0, страница 20 – Эдуард Поляков

У огня собралась компания молодых людей, которые подпевали гитаристу. Другая компания, которую я сначала принял за группу нефоров, что-то обсуждали по тыжпрограмистски. Среди них я узнал Антона — супруга некой Инги, которая, как мне говорили ребята, как две капли воды похожа на нашу Сову. Махнув ему рукой в качестве приветствия я прошёл мимо.

Третья компания оккупировала соседнюю беседку, где мужчина с платиновыми волосами рассказывал коллегам-авторам основные тонкости при переводе своих книг на английский язык.

Мужчина, чей бейдж говорил о том что это и есть «Смородинский» явно знал о чём говорит и умел увлечь толпу. Я даже заслушался и был совсем не прочь присоединиться к этой компании чтобы послушать о терниях молодых авторов, которые жаждут взойти на пьедестал мировой литературы.

Но ноги несли меня дальше. Туда, где сидела ещё одна компания.

— О, дружище, погоди, — окликнул меня запыхавшийся парень.

— Закурить есть? — Спросил я.

Моя пачка закончилась, когда я угощал Гудини, а новую приобрести не успел. Парнишка без разговоров вытащил портсигар и протянул мне.

— Тоже новенький? — поинтересовался он.

— С чего ты взял? — ответил я демонстрируя спертые книжки.

— Фанат значит, — растянулся в улыбке он. — И я смотрю одиозный такой фанат.

После этих слов мне стало интересно.

— Поясни.

— Ну, — протянул он, тоже достав сигарету и присаживаясь на соседнюю лавочку. — У тебя есть бумажные экземпляры «ЗИЛа».

— А ты не думал что это могут быть мои книги?

Парень рассмеялся.

— Я знаю как выглядит Поляков Эдуард. И выдавать себя за него… Кхм, — он осекся и сузил глаза. — Это что получается…

— Получается это не твоё дело, — оборвал его я.

— Ага, не моё, — согласился он. — Ну ты хотя бы книжечку переверни, там фотография есть.

Я так и поступил. Ну да, ну и не сильно похожи, если сказать что вообще не похожи, а здесь все походу знают друг друга. Значит выдать себя за автора этой беллетристики больше не получится.

— Если тебе нужен автограф, то лучше завтрашнего дня дождись, — посоветовал парень. — Будет автограф сессия. Среди толпы авторов затесаться легко, там толком друг друга никто не знает. Но эти, — он вновь посмотрел в сторону группы к которой я направлялся. — Это старички АТ, они хорошо знают друг друга, даже семьями дружат. В общем у тебя ничего не получится. Опознают, вызовут охрану и тебя выкрут с фестиваля.

— Фестиваля? — Не понял я.

— Ну да, ФениксКон, литературный фестиваль «Автор Тудей».

Произнес парень, а я прикусил язык. Как я мог так подставиться?

— А, ты об этом. Просто сразу не понял о чём ты. — улыбнулся я своей самой приветливой улыбкой и поспешил «перевести стрелки». — Слушай, а по поводу того что выгонят сразу, откуда знаешь? — Решил поинтересоваться я.

— Знаю, — опустил он плечи. — В прошлом году сам так вылетел. Сюда, в зону для авторов пробраться то легко, но если поймает кто, вылетаешь автоматом. Вот я и сижу здесь, не отсвечиваю.

— Ага, — улыбнулся я, увидев блик на его рубашке. — Обычный папарацци, значит.

А в ответ парень накрыл нагрудный карман рукой и прошипел.

— Не твоё дело, — теперь уже произнес он.

— Ага, — соглашаюсь с ним. — Не моё. Значит тебе контент нужен? Такой чтобы бомба?

Парень тут же меняется в лице.

— Слушай, если ты меня на бабки развести хочешь, то бесполезняк, — вновь ощетинился он.