Онлайн книга «Сбой реальности. Книга 5»
|
В нос просачивается едкий, химический запах с привкусом озона и чего-то сладковатого. Гниль? Антисептик, смешанный с дешевым ароматизатором, который не справляется. Где-то капает вода. Я пытаюсь закричать, но в горле ком, и ничего, кроме хрипа, не выходит. Кап, кап, кап. Конденсат охлаждающей системы? Ритмично так, убаюкивающе. Я пытаюсь вдохнуть глубже, но воздух вязкий, пропитанный металлическим привкусом. Легкие горят, надрываются. Пульс, наверное, под двести. Я мертв? Я был мертв? Виски стучат так, что уже даже в затылок отдает. Я щурюсь. Над головой — стеклянная панель, мутная, с царапинами с внешней стороны. Сквозь нее видны тени, мигающие отблески кричаще белых ламп. Сквозь рябь мутного стекла вижу стены. Пластибетон, покрытый трещинами, пятнами ржавчины. По углам помещения — паутина проводов, спутанных, местами оборванных. Сквозь гул движков доносятся и звуки сервоприводов, лязг механизмов. Так, я в морге, это очевидно. Сколько сейчас времени? Стоило мне об этом подумать, перед глазами проявляются очертания игрового интерфейса. Того самого, что со мной в Арке. И вновь приходит боль. В этот раз я не смог сдержаться, прыснул, сжал зубы. Подсознание отчетливо говорит мне, что так и должно быть. Не боль, интерфейс. Часы показали пятнадцать минут первого после полуночи. Если это морг, людей я тут вряд ли найду. Может, робот-хирург кого-то кромсает неподалеку? Надеюсь, что нет, неизвестно что у него за программа. Почему-то мне кажется, что выбираться из холодильника живьем не совсем нормально. Хотя я не исключаю и того, что мое положение может быть совсем незавидным. Может быть это просто конвейер для «утиля»… Нужно искать способ выбраться. Несмотря на то, что тело мое тяжело, будто налито свинцом, пальцы я кое-как разогрел, и теперь они скользят по туловищу. На руках чувствую припухлости, на предплечье с внутренней стороны. Следы от инъекций? На груди что-то холодное и металлическое. Может датчик, может и имплант. Я не вижу, но чувствую, как что-то в солнечном сплетении тянет кожу. Голова кружится, лишь бы не стошнило… Память еще пошаливает, словно что-то я позабыл, но оно настойчиво лезет в голову. А еще это чувство… Страх приходит не сразу. Сначала — пустота, как будто кто-то выдернул все эмоции. Попытка рационализировать происходящее, искать логику. Но потом — липкая паника. Я в морге. В холодильнике. Мертвец, но не совсем. Система что-то сделала со мной, прислав то сообщение перед выходом? Это объясняет интерфейс у меня в реале. Но никак не объясняет того, почему я здесь. Снаружи шорох. Шаги? Нет, ошибся, просто шар-дрон, катающийся и сканирующий помещение. Белый больничный свет вдруг резко сменяется на красный и начинает мигать. Щелчок. Моя крышка открыта. Соберись, Майкл. Где наша пропадала? Полежу пока, посмотрю, что будет. И, наконец, утолю свербящую мысль, посетившую меня сразу же, как я обнаружил у себя интерфейс. А есть ли у меня вкладка с моими параметрами? [Игрок: Майкл. Уровень: 96.] [Раса: человек. Класс: Не выбран. Праведность: Бог Битвы Нарганд/Бог Теней Ксарт.] [Текущее здоровье: 3710/3710.] [Текущая мана: 1120/1120.] [Текущий запас сил: 3710/3710.] [Текущий опыт: 7 577 840/7 650 000.] [Свободных характеристик: 0.] Характеристики: |