Книга Беглая жена бандита, страница 60 – Даша Черничная

— Ты серьезно? — бросаюсь к маме на шею, обнимаю ее. — Я так рада за тебя, мам.

— Ты не думаешь, что я предаю память об отце? — неожиданно спрашивает мама.

Я улыбаюсь, гладя ее по руке.

— Ты любишь Родиона Олеговича.

— Да, — отвечает тихо.

— Тогда я думаю, папа был бы рад, что ты нашла свое счастье.

Мы разговариваем с мамой до самой ночи, а потом проверяем спящую дочь. Оставляю ее под маминым присмотром, и мы со Святославом идем к реке, которая находится/течет неподалеку от нашего дома.

Есть на берегу укромное местечко — уютная беседка для местных жителей, где мы и располагаемся.

Муж прижимает меня к себе, большими пальцами ведет по моим рукам, вырисовывая на коже узоры.

В водной глади отражается полная луна, в мерцании воды она выглядит умиротворяюще.

— Свят, я давно хотела тебя спросить… — начинаю тихо.

— М-м? — звучит расслабленно у меня над ухом.

— Ты никогда не жалел, что не отпустил меня? Жил бы сейчас в Москве, там очередь из женщин за тобой выстроилась, не пропал бы без женского внимания и любви.

Муж разворачивает меня к себе полубоком.

— С чего вдруг такие вопросы?

— Я просто подумала, как сложилась бы твоя жизнь, реши ты не искать меня.

Святослав мягко улыбается.

— Я не перестал бы тебя искать никогда. Я полюбил тебя с первой минуты, как увидел, и добровольно отпустить никогда бы не смог.

Мы ненадолго замолкаем. Вода тихо плещется у берега, где-то стрекочут сверчки. Вечер кажется слишком спокойным, слишком правильным.

— Знаешь, — говорю я, прижимаясь к нему сильнее, — иногда мне кажется, что я живу чью-то чужую счастливую жизнь.

— Почему чужую?

— Потому что раньше я не верила, что так бывает. Чтобы спокойно. Без надрыва. Чтобы рядом был человек, за которого не нужно бороться… и который не отпустит.

Святослав обнимает меня крепче.

— Это не чужая жизнь, Вита. Это та, которую ты себе выбрала.

Я улыбаюсь.

Может, он и прав.

Мы возвращаемся домой уже глубокой ночью. В доме тихо и темно, только мягкий свет ночника в детской. Я осторожно приоткрываю дверь.

Ева спит, раскинув руки, как маленькая звезда, и уткнувшись носом в подушку. Мама дремлет в кресле рядом, книга сползла на колени.

Я накрываю дочку одеялом, поправляю прядь волос и на секунду задерживаюсь, просто глядя на нее.

Эпицентр нашего мира.

И наверное, его смысл.

Выхожу в коридор, закрываю дверь и встречаюсь взглядом со Святославом. Он стоит, опершись плечом о стену, и смотрит на меня так, как будто за эти годы ничего не изменилось.

И в то же время изменилось все.

— Идем спать? — тихо спрашивает он.

Я киваю.

Перед тем как выключить свет, еще раз обвожу взглядом дом — наш дом. С садом, с лужайкой, с голосами, которые днем наполняют его жизнью.

С прошлым, которое отпустило, и с будущим, которое больше не пугает.