Книга В активном поиске раба, страница 52 – Лисавета Челищева

Нужно перестать думать. Нужно бежать. Да, точно. Хорошая пробежка.

Встаю, иду в гардеробную, натягиваю спортивные штаны и кроссовки. Футболку даже не надеваю — пусть ветер обжигает кожу. Вставляю наушники, включаю музыку, полную тоски. Это точно ещё сильнее испортит мне настроение, но выбирать другой плейлист уже нет сил.

Начинаю медленно, ступни с агрессией ударяют об асфальт. Солнце почти село, поднялся ветер. Не настолько холодно, чтобы замёрзнуть, но достаточно, чтобы не потеть. В голову приходит воспоминание о стройной девушке в моём кабинете. Пот стекает по ней, она только что из зала. Я хочу пить её. Но потом образ сменяется её лицом, полным чистой ярости, ненависти. Она ненавидит меня.

Бегу быстрее, заставляя себя сильнее. Отбиваюсь от каждого воспоминания, которое пытается всплыть. Я не вынесу их. Не хочу. Бегу до самого моста, через него, в Нёйи-сюр-Сен с его уютными бутиками. Пробегаю мимо магазинов, замечаю витрину с тканями. Ткань на витрине напоминает мне её покрывало. Её обнажённое тело на нём, только для моих глаз. Похоть и предвкушение в её глазах. То, как она стонала, когда я целовал её. Всхлипы, вздохи, то, как она вцеплялась в простыни — всё это накатывает волной, обрушивается, не давая вздохнуть, прежде чем утянуть на дно. Я тону, и, что хуже, я этого хочу.

На углу вижу "Старбакс". Иду туда. Люди сидят за столиками на улице, потягивают кофе, тихо болтают. Какие-то женщины краснеют, хлопают ресницами, но я игнорирую. Я занят... или был занят. Внутри не так многолюдно, все двигаются в одном темпе. Никто особо не торопится. Подхожу к стойке, меня приветствует женщина лет тридцати с небольшим, с мягкими карими глазами и короткими светлыми волосами.

— Что вам предложить? — улыбается она, хлопая ресницами. Взгляд скользит по моей груди и обратно к лицу.

— Двойной эспрессо. — Может, кофеин вытолкнет меня из этого состояния.

Она принимает заказ, спрашивает моё имя. Я говорю, она записывает. Никогда не понимал, зачем они это делают. Худший маркетинговый ход.

— Вы здесь в отпуске? — спрашивает она, когда я уже собираюсь отойти. У тебя что, других клиентов нет?

— Нет, я живу за городом. — Умудряюсь ответить, не хамя.

— О, пригород Парижа! Вам нравится там жить?

Ради всего святого, просто дай мне уже мой заказ.

— Да. — Почти срываюсь.

Мой заказ готов, она протягивает мне стаканчик и подмигивает.

— Наслаждайтесь, месье. И заходите ещё.

Ухожу, даже не кивнув.

Бурбон. Вот что я наливаю себе, когда возвращаюсь домой. Хороший стакан бурбона. Он обжигает горло, и, когда я залпом выпиваю его, чувствую почти удовлетворение. Я никогда не осознавал, насколько одинок этот дом, пока она не ушла.

Когда возвращаюсь, около семи. Принимаю душ, проверяю почту, звоню Полю, обсуждаю планы перестройки здания Бомона и Беллами, которое, когда всё закончится, станет "Валуа". Сейчас сижу в своей комнате в темноте. Руки сложены за головой, я откинулся на изголовье кровати. Выгляжу расслабленным, но я невыносимо подавлен. Никогда не ложился так рано, и если это поможет моему разуму не блуждать в мыслях, не касающихся её, я попробую.

* * *

— Ты такая красивая, — шепчу я.

Она стонет подо мной, закрывая глаза. Я хочу видеть их. Хочу смотреть в эти прекрасные очи.