Книга Брат мужа. Порочные игры, страница 72 – Арина Арская

Вспоминаю, что на балконе спальни спрятаны зимние сапоги. Хорошие сапоги с голенищем выше колена. Из натуральной кожи. Мне их мама купила в прошлом году, и надела я их всего пару раз. Шагаю к двери балкона, и Паша как-то подозрительно дергается и преграждает мне путь:

— Там холодно, мышка. Что ты хотела?

— У меня там часть вещей, Паш. Отойди, пожалуйста.

Не отходит.

— Что тебе надо? Я вынесу.

— Большая коробка в дальнем углу с надписью красным маркером “Зима”, — спокойно отвечаю я, и Паша торопливо ныряет на балкон.

И я за ним, потому что мне любопытно, что он прячет от меня, но когда я вижу у коробки на корточках женщину в латексе у той самой коробки, которая мне нужна, я от неожиданности икаю.

Эта та самая красавица, которая порола Пашу на фотографиях. Взрослая тетка с боевым макияжем и невероятно испуганными глазами. Стискивает в пальцах рукоять плети и прижимает ее к груди. А еще она трясется, потому что наш балкон, пусть и крытый, но осенью и зимой всегда холодный.

— Здрасьте, — я приваливаюсь к косяку. — А вы чего тут прячетесь?

— Поли, я тебя же просил… — шипит Паша и замолкает под мои прямым и умиротворенным взглядом.

— Мы разведены, — я улыбаюсь женщине, — и не смысла морозить задницу на балконе в страхе, что жена… Подождите… — поглаживаю подбородок пальцами. — Вы же Госпожа, нет?

Медленно кивает.

— Как вы могли позволить запихнуть себя на холодный и тесный балкон, если вы Госпожа? — обескураженно спрашиваю я. — Это Пашу надо закрыть на балконе.

— Поли! — рявкает Паша, а когда я вновь на него смотрю, он понижает голос, — Игры на то и игры, что на обычную жизнь не перекидываются. Понимаешь?

— То есть ты хочешь сказать, что у твоей Госпожи такая унылая обычная жизнь, что она подразумевает балконы и прятки у любовника, которого радует плеткой? То есть… — я вскидываю бровь. — В играх она тобой помыкает, а в реальности… ты ею?

Молчат, и вздыхаю:

— Она замерзла, Паш, — а затем смотрю на “госпожу”, — выходите. Я и так в курсе о пристрастиях бывшего мужа и не удивилась бы нашей с вами встречей.

Покидаю балкон в гнетущем молчании:

— Я вам чаю плесну горячего. Серьезно, выходите.

Удивительно, но злости я действительно не чувствую. Только усталость. Меня больше волнует чемодан, в который не влезут все мои пожитки, а я бы хотела за один раз обернуться и больше не возвращаться в квартиру, в которой я долгими вечерами ждала мужа. И, как оказалось, нелюбимого мужа.

Через пять минут я ставлю чашку чая перед “госпожой”, у которой нос покраснел от холода. Она откладывает плеть на стол и тихо говорит:

— Лидия.

— Полина, — тоже сажусь, а Пашу у окна стоит и не отсвечивает.

Лидия в черном латексном костюме за столом и фарфоровой чашечкой в руках выглядит очень странно. Я бы сказала, нелепо. Я не вижу сейчас в ее наряде ничего сексуального и мне кажется, что очень в нем неудобно, потому что он поскрипывает от каждого его движения.

— Я была на балконе, — Лидия делает глоток, — потому что Паша не теряет надежды.

И тут я замечаю в ее глазах ту холодность и строгость, которая могла привлечь моего бывшего мужа.

— Надежды? — недоуменно повторяю я.

— Надежды на то, что вы вновь будете вместе.

Я медленно моргаю, смотрю на побледневшего Пашу и хмыкаю:

— У трупа больше шансов воскреснуть.