Книга Мы больше не люди, страница 79 – Мира Форст

Мстислав затормозил и вышел из машины.

Красноглазая девочка заливалась слезами и показывала рукой на обочину.

— Там… там моя мама. Она ранена, помогите.

С пассажирского места я разглядела женщину. Та лежала в пыли у дороги. Туман еще не совсем рассеялся, но все же очертания фигуры были видны.

Мстислав направился за ребенком.

У меня заколотилось сердце. Вернулась утренняя тревога. Не просто тревога, а понимание на уровне интуиции. ОПАСНОСТЬ! БЕЖАТЬ! – вот какие сигналы транслировало мое подсознание.

И я осознала, что не так. Девочка. Она вовсе не ребенок, а переодетая взрослая женщина маленького роста. Есть такие женщины, чьи лица очень долго сохраняют детскость. Но фигура, походка, прическа подскажут, что перед нами уже не малолетка.

— Мстислав, нет! Вернись! – закричала я.

Но было уже поздно.

Из туманной дымки вынырнула группа людей. Они сразу начали стрелять. Мстислав ничего не успел сделать.

Я чуть не сошла с ума, видя, как он падает. Меня накрыло. Нет, не паника. Ярость. Особенно, когда увидела, как с земли поднимается якобы раненая женщина, а у мнимой девочки в руках оказывается пистолет.

Сняла автомат с предохранителя. Как учил Мстислав, чтобы вести автоматический огонь, повернула рычажок-переводчик вниз до первого щелчка. В магазине еще достаточно патронов. Вывалилась из машины.

Я порешила их всех, включая женщину-ребенка и ту, другую, что притворялась. Восемь человек, как выяснилось позже. Стреляла, выкрикивая ругательства, не обращая внимания на пулю в плече, вторую в бедре, на струившуюся кровь из левого уха, по которому чиркнула третья пуля.

У них были только пистолеты. У них не было шансов против автомата. Но они убили Мстислава. Я ползала вокруг бездыханного тела, вновь и вновь пытаясь нащупать пульс, которого больше не было.

Рядом скулил волк. Все то время, что я стреляла, он бесновался в джипе. Не мог выбраться. Может быть и хорошо, иначе словил бы пулю. Я выпустила его только после того, как все напавшие на нас остались лежать на земле. Зверь набросился на тех, кто еще дышал.

— Ты не можешь умереть, – навзрыд плакала я. – Только не ты.

Я проклинала себя за то, что втянула его в эту поездку. Он должен был быть сейчас в Калининграде со своими родителями, сидеть спокойно в своем замке, а не лежать мертвым на трассе Польша - Германия. И виновата в этом исключительно я.

Целовала его лицо, отмахиваясь от зудящей боли в плече и бедре. Конечно, как в сказке, когда поцелуй возвращает к жизни, не будет. Но…

Воспоминание. Память настойчиво подкидывала картинки наших странных диалогов с Борей Блатграпом, когда я отвечала на его вопросы лишь потому, что была возможность хоть с кем-то поговорить, кроме тети.

— Ты умеешь запускать сердце ударом? – как обычно, задал неуместный вопрос Боря на перемене урока по экономике.

— Нет. Только видела, как это делает актер Джон Траволта в фильме «Криминальное чтиво».

— Это не то. Траволта сделал укол адреналина. А надо знать, когда под рукой ничего нет. Смотри ролик, – включил он мне видео на своем телефоне.

— Зачем? – отнекивалась я.

— Смотри. И не забудь про регенерацию, – настаивал Боря.

В тот момент Боря казался мне совсем свихнувшимся. Чтобы не злить парня, просмотрела ролик.

Я прекратила реветь. Мне нужна ясная голова. Вспоминай, Вероника, что было в том ролике. Борька ведь не зря просил не забыть про регенерацию. Если я смогу запустить сердце, то способность организма в нашей новой сущности регенерировать доделает все остальное.