Книга Шеф с системой. Трактир Веверин, страница 73 – Тимофей Афаэль

Но глаза… Глаза были живые. Злые, колючие и яркие.

— Пошёл вон, — сказал он, не повышая голоса. — Кто бы ты ни был — пошёл вон.

— Я ищу мастера Луку.

— Нет здесь никакого мастера. Есть старик, который хочет, чтобы его оставили в покое.

Собаки всё ещё рычали, но уже тише. Чувствовали хозяина, ждали команды.

Я сделал шаг вперёд.

— Мне сказали, что Лука — лучший резчик в городе. Что он вырезал иконостасы для храмов и фигуры для кораблей. Что его работы…

— Заказов не беру! — оборвал старик. Голос сорвался на хрип. — Ты глухой? Пошёл вон!

— Я хорошо заплачу.

Что-то мелькнуло в его глазах — и тут же погасло. Он скрипнул зубами.

— Засунь свою плату знаешь куда?

Старик шагнул обратно в дом и вернулся через секунду. В руке его была деревянная заготовка, увесистый брусок.

— Считаю до трёх. Раз…

— Мне нужна голова дракона. Для вывески. Объёмная, чтобы…

— Два!

— … чтобы глаза горели в темноте. Такое может сделать только…

Брусок просвистел у моего уха и врезался в забор за спиной. Собаки взвыли и рванулись вперёд, но старик гаркнул: — Стоять! — и они замерли, дрожа от нетерпения.

— Три, — сказал он тихо. — Теперь убирайся или я их спущу.

Я не двинулся с места.

Смотрел на него — на трясущиеся от ярости губы, на сжатые кулаки, на глаза, в которых боль мешалась с гневом. Видел, как ходит ходуном его грудь под слоями тряпья. Как он вцепился в дверной косяк, будто боялся упасть.

Не спился, — понял я. — И не свихнулся. Тут что-то другое.

— Говорят, ты лучший, — сказал я. — Говорят, твоя русалка для купеческого струга была как живая.

Старик дёрнулся, будто я ударил его.

— Заткнись.

— А я вижу старую развалину в тряпье. Которая прячется на краю оврага и натравливает собак на гостей.

— Заткнись!

— Что случилось, мастер? — Я сделал ещё шаг вперёд. Собаки зарычали громче, но я не смотрел на них. Только на него. — Мастерство пропил? Или руки уже не те?

Лука замер.

Лицо его побелело. Потом налилось багровым — так быстро, что я испугался: сейчас хватит удар. Он оторвался от косяка, шагнул ко мне, и я увидел, как его руки…

Его руки тряслись.

Не от ярости. По-другому. Мелко, непрерывно, как будто внутри что-то сломалось и не могло остановиться.

— Ты… — прохрипел он. — Ты, щенок…

Он попытался схватить меня за грудки, но руки не слушались. Дёргались, ходили ходуном, никак не могли сомкнуться на ткани моего кафтана. Лука смотрел на них с ненавистью — не на меня, на собственные руки — и в его глазах было кое-что страшное.

Отчаяние человека, потерявшего всё.

— Доволен⁈ — выплюнул он. — Доволен, гадёныш⁈ Видишь⁈

Он поднял трясущиеся, скрюченные руки перед моим лицом с узловатыми пальцами, которые жили своей собственной жизнью.

— Я всё ещё вижу красоту! Здесь! — он ткнул себя в висок. — Каждую линию, каждый изгиб! Но эти… эти предатели…

Голос его сорвался. Он опустил руки, отвернулся.

— Убирайся. Пожалуйста. Просто… убирайся.

Я не ушёл.

Стоял и смотрел на сгорбленную спину старика, на его опущенные плечи, на руки, которые он прижал к груди, будто пытаясь унять дрожь.

Анализ, — мысленно скомандовал я.

Система откликнулась мгновенно. Перед глазами развернулся знакомый интерфейс, мягкое свечение контуров вокруг фигуры Луки. Данные побежали строчками.

Цель: Лука (резчик)

Возраст: 67 лет