Книга Фэнтези и Фантастика. Сборник рассказов и миниатюр, страница 100 – Владимир Батаев

— Те, кто хочет жить, могут уйти.

Неторопливо наклонился, подобрал книгу и бросил в камин. Спешить мне некуда. Бессмертие не терпит суеты.

Первый шагнувший навстречу гвардеец рухнул со стрелой в горле. На сей раз я не сомневался, кто именно стоит с луком у меня за спиной. Арбалетчики не успели прицелиться, когда я ворвался в их ряды.

— Ну и намусорили вы мне тут, — неодобрительно покачав головой, проворчал старик.

Я только пожал плечами. Никакой благодарности за спасение. Скорее всего, ему ничего и не угрожало. Но если убитые люди для него только мусор, то пусть сам и убирает.

Прошептав что-то неразборчивое, старик взмахнул рукой. Тела, кровь и разбросанное оружие исчезли.

— Будете уходить — закройте дверь, — буркнул библиотекарь и, более не обращая на меня внимания, вернулся в своё кресло.

Мне тоже было не до него. Передо мной стояла она. С привычной усмешкой на губах и лукавым блеском в жёлтых глазах.

— У меня всё ещё остались кое-какие вопросы.

— Например? — склонив голову набок, уточнила она.

— Как тебя зовут?

— Ты ведь уже понял, что ответ ценен только тогда, когда к нему пройден долгий путь.

Развернувшись, она вышла на балкон. На секунду замерла на краю и прыгнула.

Похоже, это ещё не конец моего пути. Может быть, только начало.

Что ж, поиграем в догонялки.

Стоя на краю, я на мгновение зажмурился. Рождённому ползать, не понять крылатых. Может, теперь я смогу понять.

Я прыгнул и помчался вслед за уже едва видимой крылатой фигурой. Солдаты внизу в испуге поднимали головы, когда на них падала тень моих крыл.

Внимание прохожего привлёк вылетевший из проулка окурок и прозвучавшая вслед за тем фраза:

— Что за дрянной городок…

Мужчина огляделся, но никто больше ничего не заметил или не обратил внимания. Люди всё так же спешили куда-то по своим делам, не заглядывая в подворотню и не интересуясь личностью недовольного городом курильщика.

Чуть заметно усмехнувшись, прохожий покачал головой и, свернув в проулок, остановился перед зелёной дверью в белой стене. Помимо двери взгляд задержался на табличке, запрещающей курить. Пожав плечами, мужчина пригладил редеющие волосы, достал из кармана джинсовки сигарету и щёлкнул зажигалкой.

— Не так уж плох этот город, — произнёс он, будто возражая невидимому собеседнику. — Хотя, конечно, видали и получше. Но всё же жаль с ним прощаться.

Затоптав окурок, он помедлил ещё немного. Спешить некуда, на предстоящую встречу не удастся опоздать при всём желании. Только не в этом месте.

Скинув с плеча рюкзак, мужчина принялся что-то в нём искать. Пальцы на мгновение скользнули по твёрдой кожаной обложке то ли книги, то ли тетради. Подавив искушение, он оставил находку на месте, вытащив вместо этого кепку и поглубже надвинув её на глаза.

Мужчина глубоко вздохнул, словно готовясь к прыжку в воду, и распахнул дверь пинком. Изнутри тут же донеслась неслышная прежде мелодия:

Мужчина поморщился. Халтурит певец, мог бы и собственную песню сочинить. Да и к иному названию этого заведения привык прохожий. Впрочем, как ни назови, хоть «Таверна Ста Дорог», хоть кабак «Перекрёсток», хоть любым иным из сотни названий, суть не меняется.