Книга Посол на Архипелаге, страница 70 – Владимир Батаев

Я свёл руки вместе перед грудью, сцепил пальцы... Вернее, попытался. Руки были как будто в варежках, но я тут же понял, что это бинты.

— Да что за...

Я дёрнулся снова, на этот раз попытался толкнуть это деревянное что-то. Оно и не подумало поддаться, и меня вдруг прошиб холодный пот. Очень уж происходящее походило на хрестоматийный сюжет о погребении заживо.

Ну а что? Запросто могло и такое случиться. Меня вырубили ударом по голове, а потом сочли опасным психопатом, заколотили в деревянный ящик и закопали. Да что я им — Гоголь, что ли?! Поднимите мне веки: не вижу!

Сделалось душно. Меня начало трясти. Я вдруг почувствовал тяжесть в груди. Голова закружилась. Заорав что-то нечленораздельное, я всем телом рванулся вверх, рассадил кожу на лбу. Потом дёрнулся вправо – врезался в такую же глухую стенку. Попытался откатиться влево – и тут внезапно преуспел. Слева стенки не оказалось, там была какая-то тряпка, из-под которой я и выкатился... Куда-то.

Тяжело дыша, я приподнялся на руках, завертел головой. Здесь тоже было темно, но уже не до такой степени. Это была обычная, человеческая темнота. В ней хоть что-то можно было различить. И я с облегчением узнал свою комнату. Ту самую, которую до недавних пор счастливо делил с Бетани.

— Обделался? — равнодушным голосом спросил кто-то с моей кровати, под которой я, к слову, и очнулся. — Это хорошо, тебе полезно.

Я вскочил на ноги, испытывая нечто среднее между страшной силы облегчением и невероятной мощи злостью. Подскочил к двери, щёлкнул выключателем и, щурясь от яркого света, уставился на этого шутника восьмидесятого уровня, который развалился на моей кровати, закинув руки за голову.

— Эрт! – простонал я. — Какого?.. Ты знаешь, как я там...

— А ты знаешь, как все — там? — Он кивнул куда-то, гипотетически в сторону плаца. — Ты что опять устроил? Да Стив бы тебе поддался минуты через две, поставил бы его на колени, унизил и на том бы всё закончилось. А ты что за цирк с конями устроил? Сам-то помнишь, что орал?

— Смутно, — признался я. — Но, кажется, без мата...

— Ну хоть на том спасибо, перед дружиной краснеть не придётся, – усмехнулся Эрт. – А вообще – думать надо. Головой. Той головой, что сверху. А если бы Стив не успел кровь сымитировать? Он же метаморф, а не обычный человек, тупица ты этакий! Тут-то бы мы все и спалились, как миленькие. Хорошо хоть он сообразил вовремя с обрыва сигануть. А то я бы тебя взаправду живьём закопал. Полудурок.

С этими словами он вытащил из личного пространства сигарету и прикурил. Завоняло. Я поморщился и наконец-то взял себя в руки. Вот в эти самые руки, туго перемотанные бинтами, да. На кой чёрт на меня всё это намотали вообще? Я вроде бы ранен-то особо не был, разве что по голове ударили...

Впрочем, посмотрев в зеркало на стене, я обнаружил, что голова тоже замотана.

— Ты пока спал – слабо регененерировал, – пояснил Эрт. – Маску мы с тебя отодрали, но рожа кровить начала, Аманда перевязала. А остальное – это для достоверности. Ты ж типа с обрыва упал, разбился, но чудом выжил и сейчас мучительно приходишь в себя.

— Шёл бы ты со своей достоверностью, – буркнул я и принялся срывать с рук бинты.

Нет, достоверность – это хорошо, наверное, но руки-то нужны, а то даже в носу поковырять нечем. Скажу, что руки в первую очередь отрегенерировали. Хотя кому «скажу»-то? Кому вообще нужно – о здоровье какого-то Табула спрашивать? Разве что Гарри Вестбрук тёмной ночью заглянет поправить мне подушку на лице. Технически у меня вроде как девушка есть, ну и где она? Неужели не в курсе, что любимый со скалы навернулся? Жизнь – дерьмо, все бабы – дуры, и солнце – грёбаный фонарь...