Книга Третья жизнь, страница 80 – Владимир Батаев

— Я не герой. В руке сверкает меч...

Удар! И он запятнан тёмной кровью.

Товарищу помог я жизнь сберечь:

"Да не за что, приятель, на здоровье!"

Я не герой. А утром новый бой.

Вновь марш-бросок и грязь под сапогами...

И после рубки меч опять тупой,

А лезвие измазано мозгами...

Я не герой. Хочу уйти домой,

Но не хочу болтаться на осине...

И вновь рассвет, опять пора мне в строй,

Вновь плакать будет чья-то мать о сыне...

Я не герой. Убийца и мясник.

Уж трупов сто, пожалуй, за плечами.

Но вот как будто даже и привык,

И даже без кошмаров сплю ночами.

Я не герой. Сосед мой не герой.

И наш капрал в герои не годится.

Но встанем завтра снова мы стеной,

Ведь кто-то должен защищать границу...

Я не герой. А враг мой не злодей.

Напротив ведь такой же сельский парень.

Но выбор прост — умри или убей,

И он со мною в этом солидарен.

Вообще-то, в регулярной армии я в прошлой жизни не служил, а в наёмники пошёл добровольно. Но выбор был не особо богат. Да и разница не велика. Основное отличие в том, что нам платили, а вот ополченцам не особо. Ну и иногда можно было отказаться наниматься. Но только если в противном случае не придётся питаться подножным кормом и обиженный барончик не попытается натравить на наш отряд своих регуляров.

— Я не герой. Мне не дадут медаль

И в жёны не сосватают царевну.

Ну и плевать, совсем-совсем не жаль,

Вернуться бы в родную нам деревню...

Я не герой. Эй, слышишь, друг? Держись!

Прикрой меня, а я тебя прикрою.

Смотри вперёд! Да что ты смотришь ввысь?

Нет, не помогут боги нам с тобою.

Я не герой. Богам не до меня.

Вот и хвала, конечно, им за это.

Под взором их врагов ряды тесня

Я не пойду. И доживу до лета.

Я не герой. Я жду сезон дождей,

А вовсе не блистательной победы.

Ещё я жду из дома новостей.

Ну а сейчас и вовсе жду обеда.

Я не герой. Скорей бы уж зима,

Когда снега закроют перевалы.

Тогда домой. Там ждёт меня корчма,

И девки ждут, готовят сеновалы...

На этой строке я повернулся к Китти и подмигнул. Девушка покраснела, а кто-то в зале громко засмеялся.

— Я не герой. Да здравствует король!

А впрочем, хрен с ним, если околеет.

Не выспался, опять натёр мозоль...

А снова в бой, восток уже алеет...

Я не герой. На том и кончен сказ.

Опять пора в атаку нам всем строем.

Не воин я, а просто свинопас.

И нет причины звать меня героем.

На этот раз пальцы болели уже гораздо меньше. Пожалуй, хорошо, что в прошлый раз я так и не обратился к целителю, само всё зажило, а подушечки чуток загрубели.

— Щенок-первогодка, что ты можешь знать о войне и смерти?! — возмущённо произнёс какой-то мужик, поднявшись из-за стола.

Судя по униформе, такой же адепт. Так что, пожалуй, всё же парень, а не мужик. Но лицо уже не юношеское, заросшее щетиной, которую на левой щеке рассекал глубокий шрам.

Вообще-то, на мой взгляд, шрамы — признак вовсе не боевого умения, а как раз наоборот, того, что однажды он облажался и пропустил удар. Впрочем, это тоже опыт.

— Это просто песня, — пожал плечами я, отставив гитару в сторону. — Она не обо мне. Возможно, о тебе...

— Ты меня свинопасом обозвал?! — взревел он.

Сидящие с ним за столом двое парней только заухмылялись, но вставать и присоединяться к намечающейся драке пока не собирались. Что ж, тем хуже для них.

Подумаешь, адепты-пятикурсники, пусть даже слегка заматеревшие и поучаствовавшие в нескольких сражениях. Это ещё не повод устраивать тут «дедовщину». И не тот объект для этого выбрали, ох, не тот...