Книга Развод на спор, страница 44 – Любовь Попова

Он задвигает дверь гардеробной, будто ничего страшного не сказал.

Будто это — норма.

Саша замирает. Я ощущаю её напряжение рядом, почти как электрическое поле.

— Дыши. И ответь тем же. — шепчет она, едва уловимо.

Я поворачиваюсь, взгляд в пол. Руки дрожат.

— Сделать ему больно? — выдыхаю, и в голосе у меня не вопрос, а почти детская растерянность.

Я ведь так не умею. Но, может, стоит?

Саша пожимает плечами, но глаза у неё серьёзные:

— Но спускать такое — ты не должна.

В этот момент Марк выходит из гардеробной, натягивая чёрную рубашку.

Шикарный.

Всегда.

Чёрт бы его побрал, но он умеет выглядеть так, будто жизнь вокруг существует ради него. Словно я существую, чтобы угодить ему.

Тело крепкое, плечи расправлены, рука поправляет манжет с таким видом, будто он не слышал своих слов.

Я смотрю на него. Долго. В упор.

А потом, спокойно, почти беззвучно, говорю:

— Так, может, мне действительно туда вернуться? Может, став снова пациенткой диспансера, я снова стану для тебя привлекательнее… прочих?

Он замирает. Щурится.

В глазах — искра.

Он хочет что-то сказать. Резко. Ответить, отбросить, как всегда.

Но Саша уже рядом — мягко, но настойчиво кладёт руку ему на грудь.

— Не сейчас.

И он слушается.

Просто выходит.

Даже не застёгивая до конца рубашку.

В комнате становится тише, чем до этого.

Только пульс гудит в ушах.

Марк застывает, щурится и явно что – то хочето ответить, но Саша мешает, сдердивает его. Поэтому он просто ухордлит, на хожу застегивая рубашку.

Саша молчит, а я вспоминаю ту ночь, когда он ворвался в больницу в попытке меня спасти, но моя истерика на фоне препаратов не помогла, в итоге он взял меня прямо в темноте на лестнице, что стало причиной обвинения его в изнасиловании и последующему расставанию на целый год, пока он отбывал срок, но только в армии.

После разговора с мужем, в котором взаимные уколы сдирали корочки с заживших ран, хотелось только одного — запереться. Остаться в спальне, выключить телефон, закутаться в плед, стереть с лица макияж и хотя бы ненадолго забыть, что я хозяйка этого вечера.

А ещё лучше — выйти в свою большую кухню-гостиную и всех выгнать. Абсолютно всех. Даже Сашу, хоть она и была сегодня на моей стороне. Даже её голос раздражал — слишком бодрый, слишком поддерживающий.

Как будто она не понимает, что я держусь на последнем дыхании.

Обида выворачивала желудок, будто я съела что-то тухлое. От еды воротило. От разговоров — тоже.

Только тишина и одиночество могли бы сейчас хоть немного залатать то, что снова треснуло внутри.

Но нет. Вечер продолжался.

Я стою в дверях, с натянутой улыбкой, и вижу, как мама появляется в проёме.

Вечный холодок во взгляде, оценивающий, скользящий.

На ней — строгое платье, тёмно-бордовое, с высоким воротом. На губах — безупречно ровная помада.

Всё в ней словно кричит: «Я старше, я лучше знаю, я вижу насквозь». Словно возраст прибавляет ума. Опыта, да и то, далеко не все могут им правильно воспользоваться. Свекровь моей коллеги Риммы Валеевой, которая тоже тут с мужем, до сих пор высказывает им, как они неправильно живут, как неправильно воспитывают детей, работают на неправильной работе и при этом удивляются, почему они купили квартиру на другом конце Москвы и приезжают к ней очень редко.