Книга Развод на спор, страница 136 – Любовь Попова

Но с Марком я всегда чувствовала себя в безопасности, как за каменной стеной, где даже бури казались приключением.

А с Саввой…

Это как прыжок в пропасть — захватывающий, но пугающий, с ощущением, что в любой момент можно сорваться.

Мы вылетаем на МКАД, ветер ревет в ушах, как океанский шторм, и я прижимаюсь ближе к Савве, чувствуя тепло его спины сквозь куртку.

Запах бензина смешивается с его одеколоном, и на миг я закрываю глаза, позволяя себе просто наслаждаться — без мыслей, без прошлого.

Но прошлое не отпускает: вспоминаю, как Марк катал меня на своей машине, как мы мчались по ночным дорогам, смеясь и целуясь на светофорах.

Боль кольнула остро, и я крепче сжимаю руки вокруг Саввы, чтобы не дать ей разрастись.

Мы останавливаемся возле здания, которое раньше, судя по облупившейся краске и массивным окнам с решетками, было заводом — старым, заброшенным, с эхом индустриальной эпохи в каждом кирпиче. Теперь здесь кипит новая жизнь: модные кафе с неоновыми вывесками, мигающими синим и розовым, фотостудии с яркими афишами, где модели в экстравагантных нарядах позируют для инстаграма, толпы молодых людей с кофе в картонных стаканчиках, смеющихся и болтающих о чем-то своем, беззаботном.

Воздух пропитан ароматом свежесваренного эспрессо, уличной еды и той городской свежестью, которая бывает только в таких переродившихся местах — смесью бетона, зелени и творчества.

Мы заходим в одно из кафе, садимся за маленький столик у окна, где через стекло видно, как люди снуют туда-сюда, как огни отражаются в лужах на асфальте.

Пахнет свежей выпечкой — теплыми круассанами с миндалем — и чем-то пряным, может, корицей или кардамоном из чьего-то латте.

Мы болтаем, пытаясь найти общие темы, но дальше пары сериалов, книг и любимых мест для отдыха разговор не клеится — слова повисают в воздухе, как дым от сигарет за соседним столиком.

Савва смотрит на меня с той же улыбкой, теплой и открытой, но я ловлю себя на мысли, что все время жду подвоха, как будто он вот-вот скажет что-то, что разобьет эту хрупкую иллюзию нормальности.

Почему я не могу просто расслабиться?

Может, потому что после Марка каждый мужчина кажется подозрительным? Или потому что я сама еще не готова?"

— Даш, я хотел тебе подарок сделать в честь твоего развода, — говорит он, когда мы допиваем кофе. Его глаза блестят, как у мальчишки, задумавшего шалость, и это вызывает во мне смешанное чувство — умиление и легкую тревогу.

— А поездка не считается? — улыбаюсь, но внутри шевельнулось настороженное чувство, как предчувствие бури.

— Нет, — качает головой, улыбка становится шире, обнажая белые зубы. — Моя мать после развода скисла, решила, что некрасивая и никому не нужна. Ее подруга предложила решение.

— Интригуешь, — любопытство пересиливает настороженность, но в голосе сквозит осторожность. Что он задумал? Надеюсь, ничего слишком интимного.

— Пойдем, — берет за руку, и, словно завороженная, иду за ним.

Его ладонь теплая, шершавая, с мозолями от тренировок, и это прикосновение будит забытое тепло — простое, человеческое, без обязательств, без боли.

Поднимаемся по скрипучей металлической лестнице, где пахнет свежей краской и лавандой от аромадиффузора, маскирующего индустриальный привкус.

— Курсы самопринятия? Коучинг от уныния? Секс-оргия для раскрытия чакр? — шучу, пытаясь разрядить напряжение, копящееся, как статическое электричество.