Книга Хорошо забытое старое, страница 64 – Евгения Черепанова

— Тебе лучше знать.

— Да, наверное, хотя ты тоже не выглядела не целованной.

— Ещё бы! Ты же меня целовал!

— Я имел в виду этого хмыря в кафешке, – пояснил он и мне стало понятно – спрашивает. Объяснить я не пожелала, в ответ спросила сама:

— Куда мы ехали?

— Домой, – сказал он, снабдив свой ответ недовольным взглядом. Стало ясно: моё молчание в ответ на предыдущий вопрос ему не понравилось.

— Я ночую сегодня у родителей, – объявила я, гадая неужели он и впрямь собирался тащить меня за триста километров.

— Как хочешь, – пожал он плечами и развернулся.

— Выходит, Ольга была права, – перевела я тему, опасаясь ступить на скользкий путь, с которого уже невозможно будет свернуть.

— Права? В чём?

— Когда о тебе говорила.

— Что говорила? – спросил он гробовым голосом. Взгляд потемнел, он впился глазами мне в лицо, ловя каждое слово. Напряжение стало настолько явственным, что, казалось, его можно потрогать руками. – Что она говорила, ну? – повторил он не допускающим возражения тоном.

— Всё. Я знаю всё, – прошептала я, ничего ровным счётом не зная, но чувствуя, каким-то шестым чувством чувствуя, что да, да, вот оно, попалось, поймалось, и теперь только держи, не выпускай из рук, всё узнаешь, всё разъясниться и – оп, тут же допустила ошибку, продолжив, – Про наследство.

— Какое наследство? – расслабился он и я ощутила почти физиологически, как тонкая ниточка разгадки быстро выскользнула из рук.

— Большое. Миллионное.

— А есть и такое? – заинтересовался он. – Откуда?

— От американской бабки, – отвечала я, бродя в потёмках и всё ещё пытаясь нащупать, поймать, но ничего не получалось. Он закрылся как в раковине, окружив себя насмешками и улыбками, а правда уползла, как змея.

— Американская бабка с миллионным наследством? – расхохотался он. Это где ж такая? В детективах Агаты Кристи?

— Нет. Кристи тут ни при чём. Ольга не читает книг.

— Хорошо. Причём тогда я?

— Ты злодей, – вздохнула я с разнесчастным видом и пояснила, потихоньку осознавая, какую несу чушь. – Охотник за состоянием.

— Ну, спасибо Ольге Витальевне! Удружила!

— А что? Чем не версия? – попыталась я защитить подругу. – «Не просто так он вокруг тебя вертится, попомнишь мои слова…» – процитировала я Ольгу, подлаживаясь под её интонацию.

— А ваши прекрасные глаза как же? – хохотнул он. – И не менее прекрасное… – взгляд упал на мои протянутые к печке ноги, – всё остальное?

— Не рассматриваются, – отрезала я хмуро. – Мои прекрасные глаза в компании всего остального предлагались тебе на блюдечке минуту назад, реакции не последовало. То есть последовала – отрицательная. Мои прекрасные глаза жили рядом – дверь в дверь – два года и…

— Ничего не видели.

— Что?

— Ничего. Говорю тебе.

— Я не поняла…

— Угу. Ещё бы. Ты вообще не из понятливых.

— Слушай, какого чёрта?! – оскорбилась я и вспомнила вдруг, – Хулигана, скорее всего, тоже ты нанял. Который на меня у подъезда напал – это классика жанра, чтоб я тебе доверять начала. И анонимку сам написал. Каково?

— Зачем ты мне всё это рассказываешь? – возмутился он. – Если я и правда такой плохой, то просто обязан после этих слов закопать тебя в ближайшем лесочке.

— А я решила рискнуть. В надежде, что ты разубедишь.

— Риск, как пишут в некрологах, дело благородное, – выдал он расхожую шутку и посоветовал, – сама себя разубеди. Кстати, если бы я хотел, чтоб ты мне доверять начала, – заявил он, безжалостно напоминая о моём позоре, – разложил бы тебя сейчас на заднем сиденье. Женщины обычно доверяют мужчине, с которым спят.