Книга Портрет, страница 43 – Анастасия Сонина

Я постоянно с кем-то встречалась, с тех пор, как мне исполнилось шестнадцать. Когда парень проявлял ко мне слишком явный интерес, это отталкивало меня, если же он был недоступен – цепляло, но в обоих случаях отношения заканчивались трагично. Я решила покончить с вереницей бессмысленных игр на чувствах других, да и своих собственных, и сконцентрироваться на работе. И вот я снова тут – чемпион в этом виде спорта, стараюсь разбить сердце себе самой и другому человеку. А Дэниэль? Мне не трудно понять, зачем он пустился в эту авантюру. Я первый человек, с которым он общался за последние сто пятьдесят лет. Его интерес естественен, а желания объяснимы. Это не принесет нам обоим ничего кроме боли. Или?..

Наш поцелуй больше не кажется мне таким уж неправильным. В первые несколько минут меня захватили та нежность и та страсть, которые дарил мне Дэниэль. Я действительно была готова зайти гораздо дальше, ведь впервые ощущала себя настолько живой. Всё было идеально, и мое тело реагировало на прикосновения мужчины именно так, как мне хотелось. Но реальность ворвалась со всей своей беспощадностью, поселив в голове сомнения: Куда приведет нас этот поцелуй? Будет ли продолжение? Что это значит для меня? Что это значит для Дэниэля?

Но сейчас какая-то часть меня хочет, чтобы я тогда не останавливалась. Мне интересно узнать, каково это – быть с ним. И все же страх побеждает. Я вспоминаю, что так и не прочитала последний дневник Елены. Пока иду за ним к креслу, замечаю свое отражение в зеркале. Волосы спутаны, под глазами залегли тени, а веки опухли от долгих слез. Из легких выходит весь воздух. И как я до такого докатилась? Хотя, разве девушка не имеет права время от времени депрессовать? Тем более в свой выходной. Отмахиваюсь от своего отражения, и забрав с кресла дневник, устраиваюсь на подоконнике. На улице пасмурно, так же как у меня на душе. Капли дождя барабанят по стеклам, дорожки в саду размыло, а за холмом собрался туман. Мне хочется взглянуть на себя со стороны – на одинокую девушку, сидящую на окне старинного дома, тоскующую о своей судьбе. От этой мысли становится только противнее, потому что мои проблемы кажутся надуманными на фоне проблем Дэниэля. Вспомнив о дневнике, не торопясь приступаю к чтению.

"30 ноября 1870 года

Даниэль мёртв. Сама не верю, что пишу это, прошло несколько дней с того момента, как получила телеграмму. Всё было как в тумане. Помню, что писала портрет, а затем проснулась в доме у Мадам, несколько дней провела без сознания. Доктор Бовель спас меня, но я не уверена, что хочу жить дальше. Нужно избавиться от портрета, как только я вернусь в квартиру Дэниэля. Напоминание о нем приносит мне только боль."

"7 декабря 1870 года

Я не знаю, можно ли писать о таком, но мне больше не с кем поделиться происходящем. Два дня назад я вернулась в квартиру. Пришел управляющий и спросил, как я собираюсь платить за следующий месяц. В этот момент я осознала, что снова сирота без близких. Как только он ушел, я впала в такую ярость, что стала скидывать предметы с полок и стола. Вазы, светильники, книги, я разрушала и рвала всё, что видела, пока мой взгляд не остановился на портрете Дэниэля. В бешенстве я подошла к нему, намереваясь изрезать полотно, но как только я докоснулась до картины, случилось что-то странное. Я снова увидела Дэниэля…"