Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 57 – Анна Флин

Заплаканную. Напуганную.

Ох, бедненькая… как же она испугалась. Судя по лицу — уже мысленно похоронила меня, заказала траурные ленты и подбирала эпитафию с ноткой укоризны: «Сама виновата, но мы её любили».

Принц Сайр вводит меня во внутренний двор, а точнее — я всё ещё сижу на его коне.

И тут я замечаю своего белого.

Стоит целёхонький. Предатель.

Вот же ты гад, мог бы и меня вернуть во дворец, а не устраивать сольный побег. Мы, между прочим, были командой.

Лианна всхлипывает, увидев меня живой. Взмахивает руками, будто я воскресла исключительно из вредности.

В центре двора стоит Альдерик. Прямой, холодный, окружённый стражей так, будто мир без него рухнет в ближайшие пять минут. И вот…

Я замечаю Элиара.

Пылающие глаза. Резкие движения. Взгляд, который прожигает пространство.

И внутри что-то тихо рвётся.

Не красиво. А с таким мерзким, сухим треском, будто ломают что-то хрупкое, но очень нужное. Настолько громко, что мне даже неловко за себя.

И он не ждёт разрешения. Нарушает все правила, написанные, ненаписанные и священные, и идёт ко мне.

Нет.

Не идёт.

Он почти бежит, пересекая дворцовую площадь, не обращая внимания ни на стражу, ни на голоса, ни на приличия.

Сайр замечает это. И без суеты подходит ко мне и протягивает руки.

— Я поймаю, — говорит принц ровно.

И я ни на миг не сомневаюсь.

Перекидываю ногу через шею коня, разворачиваюсь и соскальзываю прямо в объятия принца.

Он ловит меня мягко. Уверенно. Стою в его объятиях и понимаю: младший принц держит меня аккуратно, будто боится причинить боль даже мыслью.

А Элиар тем временем всё ближе.

— Эллария, ты в порядке?

Медленно поворачиваюсь к нему, словно двигаюсь сквозь густую воду.

В груди что-то резко сжимается — так, что на секунду перехватывает дыхание и хочется закричать вслух, без слов, просто выплеснуть эту боль.

Аааа… невыносимо.

Глупая ты женщина.

Я была готова ко всему: к обвинениям, к холодной насмешке, к злости, к презрению. Я почти видела это заранее — острый прищур, сжатые губы, высокомерие Белой крови.

А вместо этого — тревога. Живая. Оголённая. Настоящая.

Брови чуть сведены, взгляд цепляется за меня, будто проверяет: цела ли, дышу ли, стою ли вообще. Он смотрит так, словно мир сузился до одной-единственной точки — меня. Ему даже не важно, что меня держит Сайр. Что я в чужих объятиях. Что вокруг толпа, правила, приличия и сотня лишних глаз.

Важно только одно — чтобы я была в порядке.

— Я упала с коня.

Голос звучит тише, чем хотелось бы, будто признаюсь в чём-то постыдном, а не в банальном падении.

Элиар делает шаг ближе — резкий, почти инстинктивный. Сапоги стучат по камню, и этот звук отзывается где-то внутри неприятным эхом.

— Ударилась?

В его голосе нет приказа. Нет насмешки. Только сдавленное, плохо скрытое беспокойство, от которого у меня предательски сводит горло.

— Да. Спиной.

Сайр напрягается. Я чувствую это мгновенно — по тому, как чуть крепче сжимаются его руки, как корпус становится жёстче, устойчивее, будто он готов отражать удар, а не держать женщину. Но он меня не отпускает. Даже на миг.

— Брат, прошу тебя, — произносит младший принц ровно, почти вежливо, но в этой вежливости звенит сталь. — Ты ставишь нас в неловкое положение.

Элиар будто получает пощёчину.

Не физическую — куда хуже.