Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 51 – Анна Флин

Вырываю руку, резко, почти болезненно.

— Я просто хотела потушить твою бурю.

Он усмехается, криво, безрадостно. Улыбка не касается глаз.

— Тебе это не под силу. Как и всем океанам мира.

Я не понимаю, что он имеет в виду, и это злит ещё сильнее. Элиар отворачивается, надевает шлем. Забрало опускается с металлическим щелчком, и вместе с ним исчезает всё человеческое — остаётся только воин.

Лианна тянет меня за руку:

— Нам нужно вернуться. Немедленно.

Мы почти бежим обратно. Барабаны гремят, тяжело, глухо, в такт сердцу.

Реванш начинается без церемоний.

Элиар дерётся не как фаворит толпы — как раненый зверь, загнанный в угол. Без красоты, без игры. В каждом движении — боль, упрямство и ярость. Конь под ним пенится, копьё ломается от удара, и он, не замедлившись ни на миг, вырывает другое. Плечо явно не слушается, но он продолжает, будто назло всему миру.

Я вижу это всё. Каждый рывок. Каждую секунду, когда он мог упасть — и не падает.

И он побеждает.

Толпа сначала замирает, а потом взрывается ликованием — громким, оглушающим. Таким, какого не было прежде. Потому что раньше он не проигрывал вообще.

Я сижу. Ладони холодные, дыхание сбивается.

Потому что понимаю: я глупая женщина, которая, как и все остальные, попала в его ловушку.

Возвращаюсь в комнату так, будто прошла не турнир, а кросс по минному полю — ноги ватные, колени подгибаются, голова гудит, внутри пустота, как после переезда

Лианна закрывает за нами дверь и замирает у неё, прислушиваясь. Я стою посреди комнаты и не могу заставить себя сделать ещё шаг. Просто стою. Дышу. Смотрю в никуда. Плечи опущены, руки висят вдоль тела, будто я из них вытащила все кости.

Вот и всё, Эллария. Аплодисменты отгремели. Принцы разошлись. Толпа насытилась зрелищем, кровью, драмой, чужими победами. А ты — нет. Ты стоишь, как человек, который слишком долго смотрел на солнце и теперь не уверен, ослеп ли или зрение восстановится.

Меня накрывает волной — тёплой, противной, вязкой. Сердце ноет так, будто кто-то перепутал его с тренировочной грушей. В груди жжёт, в горле ком, а в голове один-единственный образ, который я старательно пытаюсь не называть по имени.

— Он… — начинаю я и тут же захлопываю рот, зло стискивая зубы.

Не «он». Элиар — не местоимение. Элиар — стихийное бедствие. Его нельзя просто произнести и пойти дальше, как нельзя сказать «ураган» и выйти погулять.

— Вы видели, как он держался? — осторожно спрашивает Лианна, всё ещё не подходя ближе, будто я сейчас взорвусь или укушу.

— Видела, — бурчу я и резко падаю в кресло. Оно жалобно скрипит, словно разделяет моё состояние.

Смешно, да? Я должна бы презирать это. Высмеять. Разобрать по полочкам, как плохую стратегию. Вот только внутри всё переворачивается каждый раз, когда я вспоминаю, как принц надел шлем.

Как будто закрыл не лицо — а целый мир. И оставил меня снаружи.

— Вы переживаете, — констатирует Лианна.

— Я злюсь, — автоматически отвечаю. — Очень.

— На кого?

Вот тут пауза затягивается. Смотрю на ковёр, разглядываю узоры, будто там написан правильный ответ мелким шрифтом.

— На себя, — наконец выдыхаю. — Потому что план был идеальный. Сайр. Управляемый. Без лишних эмоций. С ним всё просто: шаг, рычаг, результат. Никаких истерик, никаких бурь, никаких внезапных решений.