Книга Блогеры, страница 32 – Павел Давыденко

Шлеп, шлеп, шлеп. И еще. И еще раз. Голова превратилась в мясную лепешку, а он продолжал орудовать трубой. Как мама, бывало, расплющивала кусок мяса для отбивной.

— Ну что ж, сам же сказал, что нам не друг, – вздохнул Пиявка, поднимая связку ключей. – А если не друг – тогда враг, выходит. А с ними только так. – Он приобнял Пашу, который от ужаса едва дышал.

— Ты че, расстроился, что ли? – Шуля хлопнул его по плечу. – Он же твоего пса вальнул. Еще и видос выложил, сучара. С такими ублюдками только так.

Паша молча кивнул. Артур ведь сейчас готов был сотрудничать с этими психами. Паша отчетливо представил, что это он сейчас лежит на полу, с проломленной головой. И что его вот так найдет мама…

Пиявка отбросил в сторону трубу, положил связку ключей на верстак и обтер лицо какой-то тряпкой.

— Ну… так я пойду? – выдавил Паша.

— Куда это? – поднял брови Пиявка. – Никуда ты не пойдешь.

— В-в смысле?

— Так ты нам нужен еще.

Паша сглотнул кисловатую слюну. Какой же он идиот, что доверился им. Да ведь они его застали врасплох! Он просто не в себе был. Как бы подло ни поступил Артур, выходит, что Паша еще хуже сделал.

— З-зачем?

— Мы этим монтажом-шмонтажом и прочим не владеем, – сказал Шуля, взяв с полки гвоздомет. – Надо загрузить все как надо на ваш канал.

— На наш канал, – поправил Пиявка и, взяв со стола охотничий нож, улыбнулся одними только губами. – Поможешь?

Волочить бывшую на горбу было тяжко. Футболку пришлось снять, чтобы сделать хоть какую-то повязку, но кровь все равно просачивалась, оставляя на ткани темные пятна. Спина горела, мышцы ныли, но Витя упрямо тащил ее вперед, бормоча под нос ругательства. Он все еще поражался жестокости Риты. А ведь когда-то она лежала рядом с ним, водила пальчиком по его груди и шептала, что любит. Какие же все-таки женщины двуличные!

И всегда это происходит внезапно. Вроде бы она в глаза говорит, что все хорошо, улыбается, занимается с тобой сексом. Пусть без прежнего огонька, не с той страстью, что была в начале отношений, но ведь так и должно быть? Гормоны не могут кипеть вечно. Сначала все пылает, ты хочешь ее везде и всегда, а потом… потом буря эмоций угасает. Но чтобы вот так уйти, собрать вещи? Сбежать? По сути, она его предала.

Как же по-дурацки он выглядит сейчас со стороны. Мужик тащит свою бывшую, связанную скотчем, в каком-то поле. Да если кто увидит – сразу решит, что он маньяк.

Он снова задумался, что Рита сегодня была какая-то не такая. Чересчур… агрессивная? Жестокая? Да, понятно: стресс, паника, но – деревяшка с гвоздями?! Она же метила ему в голову. Если бы не рефлекс, если бы он не закрылся рукой… Витя представил, как гвозди вонзаются ему в щеку, как острие пронзает глаз…

Его передернуло.

Рита тихо простонала. Он сжал зубы и задвигался быстрее. Серая футболка, которой он перетянул раненую кисть, побагровела, пропитавшись кровью. Боль не отпускала. Тупая, ноющая, с каждым шагом она становилась все сильнее. Руки бывшей он скрутил спереди – так было удобнее нести. Еще и прикрыл на случай, если нарвется на полицейский патруль. Как объяснишься? «Да она просто любит так – поиграть в похищение»? Не прокатит.

Злость на нее придавала сил, но Витя всерьез начал думать о том, чтобы оставить ее в поле и сбегать домой за садовой тачкой. Ну а что? Логично. С ней так проще. Но если очнется? Опять накинется… Да что с ней вообще не так? Хоть в собачьем вольере закрывай, ей-богу!