Книга Соно Вероника. Пьячере!, страница 35 – Верона Виера

— Даже не надейся! Мне нужен ночлег, а не твои горячие объятия.

Он пристально смотрит в глаза, сопротивляется улыбке:

— Ты такая... забавная.

Ромка лезет в карман, звенит ключами:

— Ну ладно, заходи! – постоянно оглядываясь на меня, он подходит к своей двери, и вставляет ключ в замочную скважину. – А дома что, выгнали или никого нет, а ты без ключей?

Он открывает дверь и ждëт, когда зайду. Сперва не решаюсь, может лучше все же домой?

— Потеряла ключи... от сердец.

Ромка щурится, пытается понять мои метафоры, а затем неуверенно всë же улыбается. Дошло, наконец?

— Тогда прошу! Будь, как дома.

— Спасибо, но нет, – я делаю шаг в квартиру и грустно улыбаюсь. – Как дома совсем не хочется.

Неуверенно прохожу дальше, и Рома закрывает за нами дверь.

Рома включает свет в коридоре.

Тысячу раз была в этой квартире и знаю планировку наизусть, потому что она в точности, как у нас. Но сейчас коридор кажется безумно тесным, рядом с ним, так близко.

Ромка помогает снять куртку и вешает на крючок на стене, туда же отправляется сумка, а я сбегаю в центр, подальше от него. Стою в окружении трëх закрытых дверей и двух открытых: на кухню и в ванную. Жду, когда Ромка разденется.

— Есть хочешь? – он строит из себя радушного хозяина и кладëт ключи на полку шкафа.

— Уже поздно для еды, но, если честно, очень хочется. В подъезде так вкусно пахнет жаренной картошкой.

Ромка улыбается и, ударив по выключателю, проходит на кухню. Он постоянно улыбается. Что-то задумал?

— Да, я заметил. Если хочешь, можем пожарить, – он лезет в холодильник, а я, облокотившись о косяк, стою в проёме.

— А ты умеешь?

Ромка внезапно выглядывает из-за дверцы:

— Нет, думал ты поможешь, – он вынимает банку соленых огурцов и показывает. – С меня огурки!

Разве гость не я? Что за хитропопость уровня Бог!

— Я всего раз в жизни это делала и то, получилась пюрешка, – увиливаю, потому что это правда.

Не очень хочется опозориться в первую совместную, пусть звучит и двусмысленно, ночь.

— Но я могу приготовить что-то итальянское! – воодушевляясь, потираю руки. – «Болоньезе» или просто спагетти с сыром.

Да уж, прям разнообразие моих кулинарных талантов... могла бы и промолчать.

Санта Клеопатра!

— Прости, но после твоего сообщения... всё итальянское теперь ассоциируется только с сексом, – он игриво поднимает бровь. – С сексом и с тобой.

Ромка закрывает холодильник и ставит литровую банку на стол.

А вот это интересно!

Крошки... кругом крошки.

— Значит, я сдала зачëт? – стараюсь смотреть невозмутимо.

Он вальяжно подходит, пристально глядя в глаза, и склоняется надо мной, опершись рукой о стену:

— На тысячу процентов, – говорит с хрипотцой, прям Андреа Бочелли.

Бровь опусти! На меня это не действует.

Наверное.

Ещё эта рубашка с расстегнутыми пуговицами. Рука так и тянется коснуться кожи, обрисовать рельеф груди, потыкать в неё пальцами. Но я касаюсь только взглядом. Специально расстегнул?

Верона, соберись!

Зеркалю его бровь и с ухмылкой улыбаюсь, горделиво поднимаю подбородок:

— Раз ромашка, два ромашка... семь!

— Что? – скользит от губ к глазам и обратно.

— А то, что – подбери свои крошки и нажарь нам картошки! – выпрямляю губы в ровную линию и убегаю в ванную.

Не Шекспир, конечно, но тоже звучит неплохо.