Книга Без права на ошибку. Том 2, страница 76 – Рене Эсель

— Все, Лен. Прогулка закончена, — шепчет Олег, пока я судорожно жмусь к нему. — За нами приехали.

— Ну я еще хочу, — канючу, несмотря на смыкающиеся веки.

— Нет. Ты ледышка.

Он приподнимает меня над землей и уже через секунду я млею в прогретом салоне такси бизнес-класса под какую-то знакомую ненавязчивую мелодию. Кожу приятно покалывает, а по шее бегут запоздавшие мурашки.

— Селфи не сделали, — расстроенно бормочу я, уткнувшись носом в плечо приобнимающего меня Олега. — В ленту не выложить, конечно, но хотя бы в историю. И вид панорамой. Да, — рассуждаю я, представляя картинки без фильтров, что накрепко прилипли к сетчатке. — Совсем соцсети забросила.

— Селфи? — заторможенно переспрашивает Олег, а я киваю, подавив зевок.

— Да, — поясняю, как умственно отсталому. — У нас ни одной фотографии нет.

— После сегодняшних заявлений, поверь, завтра они посыпятся и из чайника, — улыбаясь, хрипло шепчет Олег и сильнее притягивает меня к себе.

Его пальцы порывисто путаются в моих волосах, а дыхание согревает лоб. На виске замирает поцелуй. Легкий и нежный до щекотки под ребрами. Невесомый, как мягкий пух, что осыпается на лицо, купая обмороженную кожу во внезапной ласке.

Хочу поймать его. Выгибаю шею, тянусь, как за самым желанным нектаром, но Олег не дает. Укладывает голову на груди и прижимает подбородком.

Дышит как-то иначе. Будто кто-то снял блок, а легкие наконец могут расправится наполную.

И мне тоже становится легче.

— Жадина, — шутливо бурчу я сквозь пробивающуюся улыбку. — Опять тебе можно, а мне нельзя.

— Лен, — переливы его голоса сияют ярче светящихся за окном фонарей. — Просто помолчи.

— Не могу. Я так усну, — мурлычу и трусь о его размеренно вздымающуюся грудь.

— Спи, — сипло хрипит Олег.

Щеку щекочут волосы, а горячее дыхание лавиной врывается в голову вместе с кипящими кровь словами:

— Скажешь слово, и я продолжу активное лечение здесь.

Естественно, мне моментально хочется ответить. Дерзко. Вкусно. Маняще. Чтобы проверить, насколько Олег серьезен в своих угрозах. От вырисовывающихся сцен низ живота наливается кровью, а взгляд то и дело косит на навигатор.

Долго там еще ехать?

С трудом торможу разбушевавшуюся фантазию.

Вряд ли для Олега с репутацией абсолютно кристальной полезно прогреметь в СМИ, как скандальная звезда.

— Люблю тебя, — едва слышно прорывается сквозь плотный туман мыслей звенящий шепот Олега. — Моя маленькая принцесса.

Липкий пот прошибает спину. Злосчастные татуировки скачут перед глазами, приподнимая лавину страхов, что, как казалось, были надежно погребены.

Я ошибалась. Дело не в том, что я не знаю Олега. Сегодня я поняла — Олег для меня открытая книга. Каждое движение, жест, даже дыхание — я знаю про него абсолютно все. Оказалось что для того, чтобы любить, вполне достаточно.

Я хочу ему ответить. Сказать, как много он для меня значит. Потому что чувствую так же.

Сейчас.

Но что будет, если не всегда? Если его чувства остынут, мне будет так же плохо, как было ему? А что будет с ним, если остынут мои?

Никто не может быть уверен. Невозможно заглянуть в будущее или изменить прошлое.

Я понимаю, но…

Я сама хотела узнать о прошлом Олега, а теперь стала его заложницей.

Потому что после всего пережитого, после потери малыша, любовь к которому так быстро расцвела в моей душе, после того, что я узнала об Олеге, что видела в глазах помешавшегося из-за чувств Лазарева, мне кажется, что у нас обоих больше нет права на ошибку.