Книга Без права на ошибку. Том 2, страница 110 – Рене Эсель

Лазарев в упор не видел собственных чувств, для меня же они прозрачны, как стекло. Наверно поэтому я с таким нетерпением ждала от него вестей.

Вовсе не потому, что черная сосущая дыра в животе выросла до необъятных размеров и высосала все, что было мной.

Я кручусь среди обломков нашего дома до тех пор, пока за окном не начинает светать. Еще рано. Всего пять утра.

Есть шанс хоть немного поспать.

— Нет, все, — решительно говорю и поднимаюсь с кровати. — В свинарнике я спать отказываюсь.

В конце концов, я пока еще хозяйка в этом доме.

На удивление, уборка продвигается быстро. Я без стеснения вытаскиваю запрятанный в кладовку пылесос и мстительно врубаю на полную мощность.

Проснется — его проблемы. Не нужно было свинячить.

С методичностью лучшего сотрудника клининговой службы, вылизываю весь первый этаж и лестницу до абсолютного блеска.

Дальше выломанной двери не хожу.

Слишком сильно сводит ребра при взгляде на тихий темный коридор.

Благо, дел хватает и на первом.

Влезаю в самые дальние углы: перебираю продукты в холодильнике, протираю дальние полки на кухне, перевешиваю оборванные занавески и даже протираю пыльные окна. Для настроения завариваю любимый чай, включаю умную колонку.

С поломанными вещами не церемонюсь. Хорошо, что мусорный бак напротив нашего дома. Труднее всего приходится с камином — слишком тяжелый. На него я нападаю с особым остервенением.

Я тебя купила — я тебя и упру!

С разбитым зеркалом в дверце шкафа приходится повозиться. Выбираю оставшиеся осколки и приоткрываю купе. Смотрится почти как дизайнерское решение. На диван раскидываю мягкий плед и маскирую подушками торчащий синтепон.

Только плазма своей зияющей дырой выбивается из общей идеальной картины. На нее рука не поднимается. Выдергиваю из розетки и оставляю в покое. В конце концов, если не приглядываться, то и не заметно.

Ровно как и синяки на моем теле, которые после душа я старательно маскирую тоналкой.

На столе вибрирует телефон и я недоуменно кидаю на него взгляд.

Десять часов?

На экране смешной мультяшный беленький песец жадно облизывается на маленького воробья.

«Бесячий мажор».

С улыбкой открываю сообщение

«Жрица полуночи, ощущаю твои онлайн флюиды. Точно не спишь. Сахарку не найдется?»

Дергаюсь, чтобы написать привычный ответ. И замираю.

Пульсация в груди нарастает до опасного темпа, когда я окидываю взглядом результат своих стараний.

Больше не будет никаких уютных посиделок перед плазмой. Теплых завтраков, нежных объятий. Жарких ссор с горячим примирением прямо здесь, у барной стойке. На столе. Полу. У стены или на кухонном гарнитуре.

Олег с Женей не будут смешно спорить, пока я разливаю ароматный напиток. И пригорелой яичницы, от которой жжет горло, но так сладко в душе.

Болезненный нарыв взрывается и я судорожно всхлипываю, прижав ладонь ко рту.

Больше ничего не будет, когда я переступлю порог.

Новый порыв — отказаться. Сказать Жене, чтобы не приходил. Дал возможность попрощаться с домом и временем, что здесь прошло.

Пролетело.

Хороших воспоминаний так много, что они перебивают плохие. И я хочу ими напитаться досыта. Но тогда я не смогу уйти.

Я опускаюсь на стул и слепо смотрю перед собой. Отвечаю Жене положительно. Потому что так будет проще.

И Олег не останется один.