Книга За секунду до любви, страница 135 – Вирсавия Вайс

Два месяца.

Время. Оно должно служить анестезией, залечивая раны души. Но со мной этот трюк не работал никогда. Я плавала в своём бескрайнем океане боли и не могла найти дорогу к берегу. Хреновый я моряк. Пустота и гулкое эхо ошибок, шрамов, которые ныли, зудели и стреляли флешбэками. И ничего от этого не спасало. Новая квартира, пахнущая свежим ремонтом и чужими жизнями. Новый номер телефона, в записной книжке — три контакта и отдельной строкой — академия. Новая жизнь, выстроенная по принципу строгого карантина: работа — дом — бег по утрам. Никаких лишних связей. Никаких намёков на прошлое. Я почти добилась своего. Почти.

Мысли о нём стали тусклыми, как выцветшая фотография. Боль притупилась, превратилась в постоянный фоновый шум, в лёгкое давление под рёбрами, которое я научилась игнорировать. Я стала мастером, филигранно обманывающим мозг, заставляя себя жить в выдуманном мной настоящем. «9,5» был моим якорем, грубым, но надёжным. Рокс — единственным живым существом, с которым я иногда обменивалась парой фраз, не требующих вранья. Я уже работала только по ночам. Скоро учёба, скоро Белоснежка снова станет Зимой с медными яйцами. А ей… А ей по фиг! На всё и всех. Не думай, не вспоминай. Забей. Забудь и разотри!

И это работало. Работало на «ура».

И вот в конце июля месяца, как гром среди ясного неба — смс от банка. Зачисление. Сумма, от которой глаза полезли на лоб. Двести тысяч.

Сердце ёкнуло, упало, отскочило и забилось в паническом ритме. Это не могло быть ошибкой. Слишком круглая, слишком... целенаправленная сумма.

Я сидела на полу в своей новой, почти пустой гостиной и смотрела на экран, пока буквы не поплыли. Он. Должен быть он. Это была не случайность. Это был знак. Выстрел из прошлого, который догнал меня здесь, в моей новой хлипкой крепости, выстроенной мной из кусочков расхреначенной души.

На следующий день я была в банке. Девушка за стеклом с безразличным, профессионально-участливым выражением лица выслушала мою сбивчивую историю.

— Вы можете перевести их обратно, — твёрдо заявила я. — Это ошибка. Или... или я не хочу эти деньги.

Девушка что-то пощёлкала на компьютере, её брови слегка поползли вверх.

— Средства поступили с закрытого счёта, — озвучила она результат. — Перевод безвозвратный. Отозвать или вернуть их технически невозможно.

— Как невозможно? — голос мой дрогнул. — Это же мои реквизиты! Я не давала согласия!

— Вам звонили? Требовали что-то взамен? Шантажировали? — её вопросы были чёткими, стандартными. Сухо и заучено. Как положено. По инструкции.

— Н-нет, — выдохнула я.

— Тогда в чём проблема? — она развела руками, её лицо снова стало гладким и непроницаемым. — Закон не нарушен. Перевод совершён. Я в этой ситуации ничего сделать не могу.

Ничего не могу. Закон не нарушен. Эти слова звенели у меня в ушах, когда я вышла на улицу. Холодный ветер рвал волосы, но не мог рассеять ощущение ловушки. Он нашёл меня. Не появился лично, не позвонил. Он просто... кинул эти деньги, снова смешав меня с дерьмом. Как молчаливое напоминание: «Я тебя вижу. Я знаю, где ты. И я плачу». Ты моя… Кто? Шлюха? Ну, судя по тому, что видели мои глаза, именно шлюха, причём такая себе, не дешёвая.

Я не тратила ни копейки. Эти деньги лежали на счету, как напоминание о моей глупости. Плата за неё, отравляющая всё вокруг. Я проверяла баланс каждый день, с болезненным, мазохистским любопытством. И ровно через месяц, как по расписанию, пришло новое смс. Ещё двести.