Книга Я тебя разлюбил, страница 35 – Тори Грам

Я думал, что мне нужна свобода. А оказалось, что нужна ты. Не просто как жена, не как мать моего сына, а как воздух. Я задыхаюсь без тебя. И это не метафора — это физическое ощущение, с которым я просыпаюсь каждое утро и засыпаю каждую ночь.

Я не знаю, прочитаешь ли ты это когда-нибудь. Не знаю, захочешь ли дать мне шанс. Но я знаю одно: я больше не тот человек, который ушёл от тебя в сентябре. Я меняюсь. Медленно, трудно, но меняюсь. И если когда-нибудь ты сможешь посмотреть на меня по-новому — я буду ждать. Столько, сколько потребуется.

Ты моё дыхание, Яна. Жаль, что я понял это только тогда, когда лёгкие сжались в пустоте».

Он поставил точку, перечитал написанное и на секунду захотел смять лист, таким жалким показался себе. Но вместо этого сложил его вдвое и убрал в ящик стола. Он не собирался отправлять это письмо. По крайней мере, сейчас. Но перечитывать его будет ещё много раз. Как напоминание. Себе. Ей. Сыну.

За окном капало. Оттепель набирала силу, и казалось, что даже стены его одинокой квартиры больше не давили так, как раньше. Трещина, которую он сам проделал в своей броне, не исчезла. Через неё сочился свет.

Он впервые за долгое время не чувствовал пустоты. Он чувствовал боль. Но рядом с болью, где-то глубоко внутри, зарождалось нечто новое. Хрупкое, как первый ручей под снегом.

Надежда.

Потому что он наконец перестал убегать от правды и повернулся к ней лицом. А правда была проста: он всё ещё любит. И это единственное, что имеет значение.

Март начинался с ветра. Он пришёл с севера — порывистый, влажный, пахнущий талой водой и чем-то неуловимо тревожным. Он гнал по улицам обрывки газет, трепал волосы прохожим и заставлял деревья гнуться в поклоне перед невидимой силой. Небо над городом сделалось серым с жёлтым отливом, так бывает только ранней весной, когда зима уже ушла, а тепло ещё не пришло.

Яна стояла на теннисном корте, сжимая ракетку, и слушала, как ветер гудит в перекрытиях крытого спорткомплекса. Здесь, под сводами ангара, его сила ощущалась глуше, но всё равно где-то наверху что-то поскрипывало, стонало, жило своей жизнью.

— Ты сегодня рассеянная, — заметил Олег, опуская ракетку.

— Прости. Задумалась.

— О нём?

Вопрос был прямым, без подтекста. Олег вообще был прямым, одна из черт, которые Яна ценила в нём больше всего.

— И о нём тоже, — призналась она.

Они возобновили тренировку, но что-то сместилось. Яна била по мячу с излишней силой, промахивалась, злилась на себя. Олег поправлял её технику спокойно, без раздражения, но в его серых глазах появилась тень. Она заметила её не сразу.

После душа они сидели в том же кафе при спорткомплексе. За окном гнулись голые ветви лип, по асфальту стелилась позёмка из мелкого, колючего дождя. В кафе было почти пусто, только пожилая пара за дальним столиком да бариста, протиравший кофемашину.

— Расскажи, — попросил Олег.

И Яна рассказала. О том, как Артём пришёл неделю назад. О его словах. О его обещании ждать. И о том, как ей было страшно от того, что где-то внутри неё что-то дрогнуло.

— Не любовь, — пояснила она торопливо. — Не то, что было раньше. Но… жалость. Или вина. Или что-то третье, чему я не могу подобрать названия.

— Сострадание, — подсказал Олег.

— Наверное.

Она замолчала, глядя на свои руки, потом тихо добавила: