Книга Чудо для Hot-табыча, страница 36 – Влада Ясная

Темирлан Алиевич смотрит на меня долго, очень долго. Потом переводит взгляд на Руслана. Тот бледнеет.

— Интересное предложение, — медленно говорит старик. — Но моя дочь выбрала тебя. Или ты думаешь, она согласится на замену?

Алана молчит. Но в её глазах — бешенство. Она не хочет Руслана. Ей нужен я. Тот, кто посмел от нее уйти.

— Значит, выбор прост, — заключает Темирлан Алиевич. — Или ты женишься на Алане и получаешь всё. Или отказываешься и теряешь наследство. И, возможно, не только его. Ты подумай, мальчик. У тебя есть время до завтра.

Он встает, подает руку Алане. Та поднимается, на мгновение задерживает на мне взгляд. В нем — обещание. Страшное, неотвратимое.

— До завтра, Тимур, — говорит она тихо. — Я буду ждать.

Они уходят. Отец провожает их, бросая на меня уничтожающий взгляд. Руслан подходит, хлопает по плечу.

— Ну ты даешь, брат. Вляпался.

— Она убила человека, — говорю я глухо. — На моих глазах.

— Доказательства есть?

— Нет.

— Значит, не убивала. Забудь. И подумай над предложением. Наследство — это серьезно.

— Я знаю.

Он уходит. Я остаюсь один в огромной столовой, среди остатков роскошного обеда. Смотрю в окно на огромный город и думаю.

Наследство. Без него я никто. Без него меня раздавят. И Алана, и её отец, и даже мой собственный. Но если я женюсь на Алане — я потеряю себя. И потеряю Надю. Потому что Алана не остановится. Она убьет её так же, как убила Виолетту. Просто потому, что сможет.

Телефон вибрирует. Сообщение от Нади: «Спасибо за предупреждение. Ты в порядке?»

Смотрю на экран, и вдруг становится легко. Совсем чуть-чуть, но легко.

«Пока да, — пишу в ответ. — Завтра будет сложнее. Но я справлюсь».

Она отвечает почти сразу: «Я верю».

Два слова. А в них — больше, чем во всех разговорах с семьей за последний год.

Я откидываюсь на спинку стула и смотрю в потолок. Завтра придется выбирать. Деньги или свобода. Безопасность или любовь. Род или Надя.

Но, кажется, я уже знаю ответ. Потому что впервые в жизни мне есть за что бороться. И это не золото и не власть. Это женщина, которая даже не знает, что я готов поставить на кон всё.

Утро начинается с сообщения, от которого чашка кофе летит на пол.

«Через час буду. Одевайся красиво, но возьми купальник. Летим на пару дней на спа-курорт, надо пообщаться с партнерами. Тимур».

Я смотрю на разбитую кружку, на расползающуюся по плитке лужу и пытаюсь осознать прочитанное. Спа-курорт? Партнеры? Купальник? Мы? Вместе? На пару дней?

Сердце почему-то начинает колотиться как бешеное. Я же не школьница, в конце концов. Но пальцы уже сами набирают ответ: «А предупредить за сутки слабо?», а палец зависает над кнопкой отправки. Стираю. Пишу новое: «Хорошо». Тоже не то. Снова стираю.

В итоге отправляю просто: «Ок».

И мечусь по квартире, пытаясь понять, что из моего скромного гардероба подходит для «пообщаться с партнерами на спа-курорте». Купальник у меня один — черный, закрытый, купленный года три назад в «Спортмастере». Пляжная сумка — с дырой в углу. Парео — выцвело до неузнаваемости.

— Твою ж дивизию, — шепчу я, глядя на это безобразие.

Через сорок минут в дверь звонят. Я открываю в том, что нашлось: легкое летнее платье, босоножки на невысоком каблуке, волосы кое-как уложены. Тимур окидывает меня взглядом с головы до ног, и на его губах появляется та самая усмешка, от которой у меня подгибаются колени.