Книга Архитектор Душ VIII, страница 122 – Сергей Карелин, Александр Вольт

Разговор, как это обычно бывает у людей нашей профессии, быстро свернул на рабочие темы. Но не на грустные, а на моменты, от которых нормальные люди крутят пальцем у виска, а врачи смеются до колик.

— Самое забавное вскрытие? — переспросил Дубов, отбиваясь шестеркой. — О, это легко. Два года назад. Привозят мне, значит, тело. Мужчина, сорок лет, найден на кладбище в разрытой могиле.

— Криминал? — уточнила Виктория.

— Я тоже так подумал! — Дубов сделал страшные глаза. — Думал, вандалы, разборки, сатанисты. Начинаю осмотр. Одежда грязная, под ногтями земля. Но следов насилия нет. Вскрываю, а там чисто. Сердце в норме, мозг цел. Только в желудке — пол-литра водки и… — он выдержал паузу, — … обертка от шоколадки «Аленка».

— И? — я с интересом посмотрел на него.

— А история оказалась прозаичной. Мужик пошел на могилу к теще, помянуть. Выпил. Закусил. И решил спьяну, что она его «зовет». Начал копать. Устал. Прилег отдохнуть прямо там, в яме и уснул. А ночью ударил мороз. Замерз насмерть, обнимая лопату.

— Это не смешно, это трагично, — заметила Мария.

— Смешно было потом, — возразил барон. — Когда его жена пришла на опознание. Она посмотрела на него, потом на протокол, где было написано место обнаружения, и выдала: «Ну слава богу, хоть с мамой помирился». Санитары потом полчаса икали от смеха.

Мы хмыкнули. Черный юмор — наша профессиональная броня.

— А у меня был случай, — вступила Виктория, подкидывая карты. — Привозят «утопленника». Рыбаки нашли в сетях. Весь синий, раздутый. Ну, я готовлюсь к стандартной процедуре: вода в пазухе, планктон, все дела. Делаю разрез желудка… а оттуда вылетает живая лягушка.

— Да ладно! — не поверил я.

— Клянусь своим дипломом! — заверила она. — Санитар, который рядом стоял, в обморок рухнул. Думал, душа вылетела. Оказалось, мужик не утонул. Он умер от сердечного приступа на берегу, упал лицом в воду, наглотался, а лягушка, видимо, случайно заплыла в процессе агонии или уже посмертно, когда рот был открыт. Но эффект был как в фильме ужасов.

— Бедный санитар, — улыбнулась Мария.

— Моя очередь, — тихо сказала Елизарова. — У нас в Бахчисарае был случай… Привезли дедушку. Умер дома, в кресле. В руках — лотерейный билет.

— Выиграл и умер от радости? — предположил Дубов. — Классика.

— Если бы, — покачала головой Мария. — Билет был невыигрышный. Мы это проверили потом ради интереса. А умер он от того, что подавился.

— Чем?

— Второй половиной билета. Он его съел, видимо, с досады. Бумага перекрыла гортань, спазм, асфиксия.

— Мда, — протянул я. — Люди удивительно изобретательны в способах уйти на тот свет.

— А у тебя, граф? — спросила Виктория, глядя на меня. — Что было в твоей практике такого, что запомнилось?

Я задумался. Вспоминать случаи из той, прошлой жизни? Или из этой?

В памяти всплыл один эпизод еще из интернатуры в моем мире.

— Был у нас один… «клиент», — начал я, откладывая карты. — Привезли с диагнозом «смерть от ножевого». На груди рана, кровищи море. Следователь пишет протокол, мы готовимся. Начинаю осматривать рану… а она смывается.

— В смысле? — не понял Дубов.

— В прямом. Это был грим. Театральный грим и бутафорская кровь. Парень был актером, репетировал смерть Цезаря дома. Так вжился в роль, что сердце не выдержало перенапряжения и реального страха. Обширный инфаркт на фоне эмоционального стресса. Умер от страха собственной смерти, которую сам же и сыграл.