Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 65 – Юлия Четвергова

Я не останусь здесь. Я должна проследить за ним. Узнать, что скрывает Егор Морозов.

Мой фиктивный муж, мой личный дьявол, мой нежданный спаситель, мой… кто?

Дверь за Егором закрывается мягко, но для меня — как свист гильотины, которая моментально отрезает от всего мира. И оставляет одну в его личном царстве мрака.

Лежу неподвижно ровно минуту. А затем поднимаюсь рывком. Обезболивающее ещё не начало действовать, поэтому нога моментально наказывает меня за сумасбродность. Стреляет болью.

Зашипев, ковыляю в коридор, как есть: босиком и в платье.

Тишина в особняке вязкая, как патока. Кажется, стоит сделать вдох — и она прилипнет к лёгким. Сердце бьётся, как ненормальное. Словно не я собираюсь проследить за Егором, а он гонится за мной.

Телефон дрожит в руках, когда я достаю его из клатча и лихорадочно выставляю адрес в приложении такси с примечанием «срочно!». Сама в это время спускаюсь по лестнице, каждую секунду боясь, что увижу Егора на выходе. Что он поймает меня и… и…

Да я даже представить не могу, что будет, если он поймает меня за слежкой!

Но пути назад уже нет.

Как и его самого.

Неужели не успею?

На выходе хватаю гостевые тапочки. Натягиваю их на голые ступни и выскальзываю во двор, чувствуя себя воровкой. Или неудачливым шпионом из комедийного фильма.

Что я творю вообще… — посещает здравая мысль. Но я не позволяю ей оформиться.

Очевидно, что есть большая вероятность пожалеть о своей выходке позже. Вот только не воспользоваться удачным моментом — тоже глупость.

Я должна убедиться в том, что Егор никак не связан с Антоном или с криминалом. Только тогда смогу спать спокойно.

Мне везёт. Никто не спешит задержать меня, когда я открываю ворота, вижу подъехавшую машину и ныряю в неё, предварительно сверив номер.

— Нам нужно догнать чёрный «Мерседес» и проследить за ним, — выпаливаю на одном дыхании. — Уехал минуты две-три назад.

Дорога тут одна. Но вот в какую сторону поехал Егор — ещё предстоит выяснить. А то, возможно, мой план провалится, так и не начавшись.

Водитель понятливо кивает, не задавая лишних вопросов. Похоже, привык к тому, что у богатых свои причуды.

— Видел, — басит сухонький мужичок в возрасте. — Проезжал навстречу. Если повезёт — догоним, — посылает мне ободряющую улыбку в зеркало заднего вида.

Машина делает разворот и срывается с места. А меня кроет осознание, что я хожу по тонкой грани острого лезвия. Стоит оступиться — и дороги назад уже не будет.

Разумная часть требует бросить эту затею и вернуться в особняк. Но вторая — тревожная, не привыкшая никому доверять — уверяет, что я всё делаю правильно.

Лучше перебдеть, — твердит настойчиво. И подкидывает, как дрова в костёр, то, что случилось с Антоном.

Я расслабилась. Избавилась от паранойи. Решила, что жизнь потихоньку налаживается. Что пусть и не быстро, но, в конце концов, я выплачу долг. И в итоге чуть не оказалась проданной в сексуальное рабство.

А перед этим…

Трясу головой, убеждаясь в том, что поступаю правильно.

Только так я смогу спать спокойно.

— Эта машина? — голос водителя возвращает в реальность.

Я цепляюсь за сиденья и наклоняюсь вперёд. Вглядываюсь в чёрный автомобиль перед нами. Свет фар выхватывает номера, и моё везение начинает даже напрягать.

Как бы потом не пришлось за него расплачиваться.