Книга Фиктивные. Моя по контракту (1 книга), страница 18 – Юлия Четвергова

Егор кладёт руку поверх моей, судорожно вцепившейся в его локоть. Но перед этим на долю секунды задерживает ладонь в воздухе, как бы «оповещая» меня о намерении коснуться.

Это подкупает — то, что ему небезразлично. Он ведь мог попросту проигнорировать или забыть мою просьбу.

Но нет. Егор Морозов всё ещё показывает себя человеком принципов.

Надеюсь, у него нет скрытой личины.

Как у Антона…

— Готова?

Я киваю с небольшой заминкой. И только после этого Егор позволяет дворецкому открыть перед нами двери, ведущие в просторный светлый зал.

Первым в глаза бросается длинный стол, занимающий больше половины комнаты. Накрыт безукоризненно: хрусталь, фарфор, тяжелые льняные салфетки, блюда с фруктами. Сквозь широкие окна падает мягкий вечерний свет, придающий флёр гостеприимства и тепла. Но воздух — прохладный, неподвижный, едва ли не стерильный — намекает, что гостям в фамильном особняке не рады.

Первым из-за стола поднимается отец Егора — высокий мужчина, виски которого уже тронула седина. Дорогой костюм на подтянутом теле сидит безупречно. На скуластом, как у Егора, лице виднеется лёгкая щетина. Он не улыбается нам. Вообще никак не меняется в лице. Но когда его взгляд падает на меня, кажется, что я проваливаюсь под лёд: в глазах мужчины нет тепла, только холодная оценка.

Инстинктивно распрямляю плечи. Егор делает едва заметный шаг вперёд и на мгновение чудится, что он пытается заслонить меня от своего отца.

— Егор, — голос мужчины спокойный, ровный. Но каждый слог отмерен, как будто мы на военном построении. — Рад, наконец, познакомиться с избранницей своего сына, — кивает мне, одарив скупой улыбкой.

Теперь ясно, в кого Егор… И не только внешне.

Я стискиваю локоть мужа сильнее, напрочь позабыв о том, что должна изображать из себя уверенную и безумно влюблённую мадам. Все ранее заготовленные слова застряли в горле колючим комком.

Егор незаметно сжимает мою руку в ответ. И, как и обещал, берёт всё на себя:

— Софи, позволь представить своего отца. Александр Александрович Морозов.

— Оч-чень приятно, — мямлю, запинаясь.

Уверена, прямо сейчас моё лицо покрывается страшными красными пятнами от стыда.

Чёрт-чёрт-чёрт! Какого меня так трясёт?

— Взаимно, дорогая, — появившись из-за спины Александра, как чёрт из табакерки, произносит… мачеха Егора.

Статная, красивая, моложавая бизнес-леди. Одета строго: белая рубашка, поверх наброшен твидовый пиджак, юбка чуть выше колен и закрытые туфли на высоком каблуке. Карамельные локоны до плеч пружинят при каждом мимолётном движении.

— Елена, моя супруга, — представляет жену Александр, даже не попытавшись коснуться женщины. — Можешь обращаться к нам просто по имени, София.

Я киваю, немного расслабляясь. А вот Егор, наоборот, напрягается — мышцы под моими пальцами затвердевают, становясь чуть ли не каменными.

— Присаживайтесь, — Елена жестом приглашает нас к столу. И, опомнившись, растягивает тонкие карминовые губы в сухой, ничего не значащей улыбке. — Блюда сейчас подадут, — негромко хлопает в ладоши два раза.

Александр садится первым во главе стола. Елена устраивается рядом по правую руку от него. Егор отодвигает для меня стул с левой стороны, но через одно место от отца. Ждёт, пока я со всей имеющейся осторожностью, сяду, и только после опускается на стул сам.