Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 95 – Ирина Суздалева

— Ваши напитки, — говорит она тихо, ее взгляд скользит по моему напряженному лицу, по расслабленной позе Марка. — Пицца будет через несколько минут.

Она быстро удаляется, явно почувствовав напряженную атмосферу за нашим столом.

В то время как я буквально бурлю изнутри, Марк остается абсолютно спокойным. Он делает небольшой глоток глинтвейна, прокатывает ароматный напиток во рту, проглатывает его, медленно вздыхает от удовольствия и только после этого говорит бархатным и спокойным тоном:

— Должен же был я убедиться, что мои предположения оказались верными.

— Какие еще, к черту, предположения?! — почти кричу я, привлекая внимание посетителей за соседними столиками.

Чувствую на себе любопытные взгляды, мне становится неуютно, щеки пылают. Но уже через мгновение понимаю — плевать мне на всех с высокой колокольни. Пусть смотрят. Пусть думают, что хотят. У меня есть куда более важные дела, чем обращать внимание на никому не нужных людей!

Марка же, похоже, забавляет вся эта ситуация. Потому что в следующий момент он просто пожимает плечами, делает еще один глоток глинтвейна, к которому я так и не притронулась, после чего, как ни в чем не бывало, произносит:

— К сожалению, в твоей рассказе о невероятной любви с Эрастом было очень много несостыковок. Поэтому я должен был убедиться в том, что прав. И никакая вы не пара.

— Чтобы быть парой, не обязательно быть расписаны, — огрызаюсь я, понимая, что совсем завралась и теперь только усугубляю ситуацию.

— Может, хватит? — тяжело вздыхает Марк. Его взгляд становится усталым, почти жалеющим. — Я не знаю, какие отношения вас связывают с Эрастом, но до любви до гроба вам ой как далеко… Я же видел, как ты замерла, когда он тебя поцеловал в ресторане… Это точно не было похоже на поцелуй двух влюбленных друг в друга людей…

Бывший муж смотрит на меня без какой-либо насмешке во взгляде. Скорее, в его глазах светится какая-то странная, непрошенная проницательность. Та, что бьет точно в цель.

Я долго смотрю на Марка, не зная, что ответить. Продолжать врать не хочу — сил нет. Горький привкус обмана стоит во рту. Но и этот разговор продолжать я не намерена, как и позволять бывшегому позволю в моих чувствах, в моих неудачах.

Пока я мучаюсь в сомнениях, к нашему столу подносят пиццу… “Университетскую”. От нее исходит божественный запах сыра, колбасы и теста — тот самый, что сводил с ума в студенческие годы. Этот аромат заставляет мой желудок предательски бурлить, но я подавляю голод, сжимая руки под столом.

Как только официантка уходит, я, вместо того чтобы попробовать желаемый кусочек, подхватываю свою сумочку. Поднимаюсь с дивана максимально быстро, так что даже голова кружится.

— Ты прав, — говорю я, глядя на удивленное лицо бывшего мужа с приподнятыми бровями. — С меня хватит!

Еще мгновение смотрю Марку в глаза… в эти серые, слишком проницательные глаза, которые всегда видели меня насквозь и по прошествии пяти лет ничего не изменилось. И безмолвно произношу: “Хватит этих игр, Марк. Хватит”.

Разворачиваюсь и делаю шаг к выходу. А потом еще один. Вот только далеко уйти мне не удается.

Через пару шагов кто-то резко хватает меня за руку выше локтя и дергает на себя. Я не успеваю сориентироваться, как врезаюсь в чью-то твердую грудь, чувствую теплое дыхание у самого уха, слышу низкий, густой шепот: