Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 83 – Ирина Суздалева

Да, это действительно Эраст. Он стоит в нескольких шагах от меня, у выхода из отеля. Высокий, подтянутый, в своем безупречном пальто. Выглядит так, словно ему принадлежит весь мир. Обида, копившаяся весь день, подпитанная его высокомерием и действиями за моей спиной, вспыхивает во мне ослепительной, разрушительной волной. Она толкает меня вперед, пересиливая страх, отвращение, усталость.

Прежде чем мозг успевает осознать, что я делаю, моя рука уже движется. Пальцы вкладываются в теплую, чуть шершавую ладонь Марка. Я чувствую, как бывший муж слегка сжимает их — нежно, но твердо. Не смотрю на него. Мой взгляд все еще прикован к Эрасту, к его лицу, где мелькает шок, быстро сменяющийся ледяной яростью. Я вижу, как глаза мужчины сужаются, а челюсть напрягается, когда я произношу:

— Поехали.

— Куда ты меня везешь? — спрашиваю у бывшего мужа, стараясь не смотреть на него.

Мой взгляд упорно направлен за окно, за которым проезжающие мимо машины сливаются в цветные полосы, люди на тротуарах — в спешащие, незначимые тени. Здания мелькают, деревья проплывают мимо и остаются темными силуэтами. На город медленно натягивается полотно ночи. Заходящее солнце, низкое и ослепительное, бьет в глаза, заставляя щуриться. Но даже этот яркий, режущий свет не может выжечь из памяти другое изображение — лицо Эраста. Точнее, его глаза. В именно вспышку настоящей боли, смешанную с невероятным осуждением, которая засветилась в них, когда я вложила пальцы в ладонь Марка… когда сказала: “Поехали”.

Вдобак, большой ошибкой было оглянуться через плечо, когда машина Марка выезжала с парковки отеля. Теперь мне кажется, что этот взгляд: раненый, разочарованный, обвиняющий, — будет преследовать меня вечно, как клеймо выжженное в памяти.

Да, я приняла импульсивное решение.

В тот момент, под перекрестным огнем присутствия сразу двоих мужчин, которые очень сильно влияют на мою жизнь, другого выхода не видела.

Сейчас же, когда эмоции немного улеглись, я понимаю всю глубину сотворенного. Но отступать поздно. Приходится то и дело убеждать себя: “Это просто ужин. Ничего более. Марк ничего не попытается мне сделать. Может, он и правда хочет наладить рабочие отношения? Ведь конференция в отеле для него крайне важна”.

Вот только что-то гложет изнутри. То ли моя хроническая подозрительность разыгралась не в меру, то ли это интуиция, которая бьет тревогу, буквально крича, что нужно бежать от бывшего мужа… что мое едва зажившее после прошлых ран сердце снова в смертельной опасности.

Сильнее вцепляюсь в ручку сумки, стоящей у меня на коленях, кожаный ремешок впивается в ладонь.

Мне нужно взять себя в руки, включить стерву…

— Чего ты распереживалась? Уже почти приехали, — Марка резко прерывает акт моего самоубеждения, его голос звучит спокойно, даже... убаюкивающе. Краем глаза ловлю быстрый взгляд бывшего мужа, который он бросает на меня, и вижу, как загадочная, уверенная улыбка растягивается на его губах. — Тебе понравится.

Пока я пытаюсь себя уговорить, что все в порядке, Марк выглядит абсолютно расслабленным. Он одной рукой легко ведет мощную машину, другая спокойно лежит на перегородке между сиденьями, почти касаясь моего бедра. Его беспечность не дает мне покоя. Наверное, поэтому я еще сильнее напрягаюсь и произношу резче, чем хотелось бы: