Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 54 – Ирина Суздалева

Словно по команде, моя спина выпрямляется. Плечи расправляются, отбрасывая далеко и надолго тень сгорбленной жертвы. Я резко, почти грубо, провожу тыльной стороной ладони по щекам, стирая предательскую влагу. Знаю, что этот жест от Марка не скрывается. Но плевать, пусть видит! Я даже глаз все еще красных, но уже сухих, в сторону не отвожу.

Уверена, мой взгляд наполняется силой и чем-то схожим с… отвращением.

Я смотрю Марку прямо в глаза, в эти холодные серые бездны, и всем своим видом говорю: “Готово. Я готова бороться. Попробуй, сломай меня. Ничего у тебя не получится!”.

Ухмылка на лице бывшего мужа становится шире, обнажая белые зубы. От этого простого движения каждая клеточка моего тела натягивается, словно тетива.

Напряжение повисает в воздухе, густое, звенящее, готовое разрядиться ударом. Но вместо слов, вместо того, чтобы выдать очередную колкость, я вдруг оглядываюсь. Бегло, машинально. Роскошный зал, приглушенный свет, другие столики, а где… Дарья? Нет, ее нигде не видно. Только Эраст рядом, напряженный, как тигр перед прыжком, и Марк, этот воплощенный кошмар моего прошлого.

Мой взгляд снова прилипает к бывшему мужу.

— А где ты свою жену потерял? — спрашиваю удивительно твердо, хотя внутри все дрожит.

Марк хмурится, плотно сжимает губы, брови сводит к переносице. Такое чувство, будто я швырнула ему в лицо не вопрос, а что-то невразумительное. Он явно ожидал чего-то другого. Возможно, моих слез, истерики, оправданий. Но точно не вопроса про его дорогую женушку. И уж точно не колкости, которую я бросила в его сторону. Замешательство бывшего мужа длится долю секунды. А потом… потом уголок его губ предательски ползет вверх, формируя знакомый циничный изгиб:

— Это про Дашу?

Не моргаю. Не позволяю Марку увидеть ни тени сомнения в моих глазах.

— А у тебя есть другая жена? — парирую, подчеркнуто медленно окидывая его с головы до ног. — Или, может быть, просто девушка? Ты же предпочитаешь свободные отношения. Насколько я помню.

Марк усмехается уже открыто, глубже. Звук низкий, вибрирующий, полный яда покидает его гортань. Бывший муж делает шаг ближе ко мне, навязчиво сокращая дистанцию между нами. Его голос падает до опасного, интимного шепота, рассчитанного только на меня и, возможно, Эраста:

— Я смотрю, это тебя так прилично задело за живое, Лизачка… Все еще болит?

По телу прокатывается вторая, еще более сильная волна колючих мурашек. Сжимаю руки в кулаки, впиваюсь ногтями в ладони Что ответить? Как сбить с Марка эту сладкую уверенность палача? Но прежде чем я успеваю хоть что-то придумать, выдавить из себя хоть одно язвительное слово, ситуацию берет в свои руки Эраст.

Он с ледяным, сдерживаемым достоинством подходит ко мне вплотную. Чуть отодвигает меня назад. Не сомневаюсь, он в любой момент станет живым щитом между мной и Марком. Но сейчас просто показывает, что он рядом, при этом кладет горячую ладонь мне на спину, чуть ниже лопаток. Вздрагиваю от неожиданности, но не отстраняюсь. Наоборот, неосознанно чуть прижимаюсь к неожиданной опоре. И тут же ловлю на себе взгляд Марка. Его глаза, которые только что выражали насмешливость, резко сужаются. В них мелькает что-то стремительное, темное… Подозрение? Ревность? Злость?

— Давно не виделись, Марк, — произносит Эраст ровно, профессионально вежливо, но в каждом слове слышится сталь. — Что ты здесь делаешь?