Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 19 – Ирина Суздалева

Марк.

Этот голос, знакомый до каждой интонации, пронзает меня, как ледяной кинжал. Все внутри сжимается в болезненный ком. Сердце останавливается, а потом резко и бешено начинает колотиться, пытаясь вырваться из груди.

“Он не должен быть здесь! Он в ресторане с Дарьей!” — мысль мечется в панике, охватывающей меня.

Но реальность жестока и неоспорима. Это Марк, я в этом уверена. Стоит здесь. Видит меня в объятиях другого мужчины. Тепло, исходившее от Эраста Натановича, его крепкие руки, которые секунду назад были единственной опорой в рушащемся мире, теперь кажутся ловушкой. Мне не хочется поворачиваться. Не хочется отпускать эту иллюзию защиты. Не хочется встречаться с тем презрением, которое сейчас наверняка читается в глазах мужа.

Прятаться за чужой спиной? Нет. Я не такая. Даже сейчас, когда каждая клетка кричит о боли и унижении, не могу себе позволить возволить свою ответственность на чужие плечи.

Даю себе только одно мгновение слабости. Глубоко, судорожно вдыхаю, впиваясь пальцами в дорогую ткань пиджака Натановича, чувствуя под ладонью твердый мышечный рельеф его плеча. Аромат, исходящий от Эраста Натановича, — древесина, табак, что-то неуловимо надежное, — смешивается с соленым вкусом моих слез на губах. Еще одно мгновение… и я заставляю себя оторваться отм ужчины. Медленно, словно скованная невидимыми цепями, поворачиваюсь на диване.

Да. Это он.

Марк Сергеевич Радионов. Мой муж. Прислонился спиной к дверному косяку в прихожей, засунув руки глубоко в карманы дорогих брюк. На Марке тот же серый костюм, что и был сегодня в офисе, но галстук снят, верхняя пуговица рубашки расстегнута.

Лицо моего почти бывшего мужа, обычно сдержанное с маской юриста, сейчас искажено таким чистым, леденящим душу отвращением, что мне становится физически плохо. Марк смотрит на нас: на меня, прижавшуюся к Натановичу, на руку начальника, все еще лежащую у меня на талии, — как на что-то мерзкое, недостойное, как на кучу мусора перед ним. Столько брезгливости я еще не видела в его глазах. Никогда. Даже когда застала его с Дарьей.

Воздух сжимает горло. Дышать становится невозможно. Кажется, вот-вот рухну в обморок или меня вырвет от этой немой ненависти, направленной на меня. Хочется крикнуть, объяснить, исчезнуть, раствориться в воздухе. Но вместо этого из глубины растерзанной души поднимается что-то другое. Холодное. Острое. Мстительное.

Хочешь презирать, Марк? Хочешь видеть во мне шлюху?

Хорошо. Получи.

Натягиваю на лицо улыбку. Широкую, неестественную. Она режет губы, словно острое стекло. Слезы еще не высохли, тушь размазана, я знаю, выгляжу жалко и нелепо. Но какое теперь значение? Беру руку Эраста Натановича своей дрожащей ладонью, крепко прижимаю ее к своему боку, акцентируя на ней внимание Чувствую, как начальник слегка напрягся, но не отстраняется. Спасибо ему хоть за это, ведь сейчас вся моя опора находится в этом театре абсурда.

— Ну да, — мой голос звучит хрипло, но я заставляю его звучать почти игриво. — Я соврала!

Марк резко поджимает губы. Они становятся тонкими белыми ниточками на его бледном лице. В глазах разгорается суровый ураган ярости, приправленной уже знакомым мне презрением.

— Не подскажешь когда? — муж цедит слова сквозь стиснутые зубы.