Онлайн книга «Бывшие. Вернем прошлое?»
|
Задерживаю дыхание. Нужно успокоиться… нужно прийти в себя… нужно… — Лиза, я думал, ты здравомыслящая женщина, — Марк добавляет бензина в огонь, сжигающий меня изнутри ярости. — Не понимаешь, что я женился на тебе, потому что выбрал тебя. Этого мало? — выгибает бровь. Меня чуть ли не подкидывает. Как мне удается устоять на месте, а не вцепиться муженьку в его мужественное лицо с выступающими скулами и аккуратной щетиной — это загадка века. — Так выбрал, что у тебя сейчас помада на губах? — ядовито фыркаю. Марк хмурится, словно не понимает, о чем речь. Не проходит и мгновения, как он поднимает руку и проводит ладонью по своим тонким, но плотным губам. Как же я раньше любила их целовать… Да, блин! О чем, черт побери, я думаю? Зачем делаю себе только больнее? Да, понятно зачем! Дело в том, я люблю этого подонка… любила. Так сильно любила. Моя душа сейчас буквально горит в огне предательства. Была бы возможность, я бы наверное забилась в ближайшей угол и дала бы волю слезам. Но… я должна оставаться сильной… такой, какой меня растил папа. Потом, когда буду в одиночестве, смогу разрешить себе, прорыдаться. Но только недолго. Нельзя позволять себе страдать по предателю! Марк тем временем смотрит на открытую ладонь, на которой без сомнений остался красный след, и тяжело вдыхает. Лишь после этого поднимает голову и смотрит на меня так, будто я — пустое место. — Что ты от меня сейчас хочешь услышать? — натягивает на лицо профессиональную маску. Ту, которую надевает, общаясь с клиентами, чтобы те не могли прочитать по его лицу даже доли испытываемых им чувств. — Хочешь, чтобы я извинился? Или сказал, что был не прав? Или чтобы я перед тобой на брюхе ползал, вымаливая прощения? Ну так этого не будет. Ты изначально видела, что за кого замуж выходила! Хочется прокричать, что выходила я замуж за другого парня… за того, кто мне приносил кофе в постель! Черт… только сейчас понимаю, что, скорее всего, так он искупал свою вину за мальчишник. — Нет, ничего такого я не хочу, — говорю вместо того, что на самом деле вертится у меня на языке. Спорить с юристом себе дороже, как и убеждать его в неправоте. — А чего хочешь? — Марк отталкивается от своего стола, огибает его и садиться в свое кресло. Только после этого снова обращает взор на меня, и протягивает руку, указывая мне занять кресло перед ним. Хочет, чтобы я вступила с ним в переговоры? Вот только похоже забывает — нам не о чем разговаривать. В нашей ситуации существует только один действительно благоприятный исход. — Развода… — выдыхаю, не двигаясь с места. Сильнее впиваюсь ногтями в ладони. Вот только физическая боль никак не хочет заглушать душевную… никак не хочет… — Развода? — на лице Марка не дергается ни один мускул, лишь черты становятся немного острее, что говорит мне о том, что все-таки мой муж не такая уж бесчувственная скотина, которой хочет показаться. — Из-за какой-то фотографии, сделанной много лет назад? — откидывается на спинку кресла. — Господи, Лиза! Ты вообще-то тоже не святая! — Что? — мои глаза широко распахиваются. В глазах Марка же что-то мелькает. Жаль, что я не успеваю определить, что именно, потому что не проходит много времени, прежде чем муж прячет это самое под своей фирменной маской непробиваемого юриста и выдает то, что повергает меня в лютый шок: |