Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 50 – Татьяна Катаева

Любовь…

Она безжалостна, куда сильнее, чем я сам. Потому что она обезоружила и положила на лопатки. Думать о ком-то сутками — это пытка. Желать трогать, целовать. И худшее — я не просто хочу взять её тело. Оно и так моё. Я хочу взаимности. Отдачи. Хочу, чтобы полюбила меня.

Снова затяжка — и выпускаю в небо петли дыма. Блядь, это треш какой-то. Мне нужна чья-то любовь. Двадцать два года не нужна была, а тут…

Еду обещали доставить в течение двух часов. В эту местность доставка не работает, но кто же посмеет отказать Ахматову.

Что ж, ночью будет холодно в доме, надо растопить камин. Поднимаюсь на ноги и иду к небольшой пристройке, в которой храним дрова. Тысячу лет не рубил дрова. И ещё больше — не ночевал тут. Хотя это моё любимое место когда-то было. Я до сих пор помню первый свой ночлег тут. Это было сразу после моего первого убийства. Я хладнокровно застрелил человека и ничего не почувствовал.

Полина выходит на улицу, закутавшись в мою курточку, и у неё в руках чашка с кофе.

— Ты не против, я себе сделала? — спрашивает тихо.

— Конечно нет. Чувствуй себя как дома.

Я смотрю на её кудрявые волосы, которые сейчас она собрала в хвост. На чистое лицо без косметики. На пухлые губы, которые от природы такие, а не накачанные силиконом или чем они там их качают. На длинные ноги. На тонкую талию. Вроде обычная. Я столько таких видел. Трахал. Ломал.

Но почему именно в неё я влюбился? Как это работает вообще? Ведь именно с той встречи в лесу я не мог выкинуть её из головы. Словно помешался. Пусть и пытался держаться в стороне. Серьёзно. Ведь я мог взять её ещё в тот вечер. Или в следующий. Но именно влечение к ней и держало меня в стороне. Потому что для меня это дико. Чуждо.

— Расскажи что-нибудь о себе, — замахиваюсь и рубаю пополам первое полено.

— Что именно ты хочешь знать?

— Всё, — ещё один удар.

— Даня, моя жизнь скучна. Нет в ней ничего интересного. Выросла в деревне. До этого жила с мамой и младшим братом. А ещё я тоже умею рубить дрова. Так что, если устанешь, могу подменить тебя, — смеётся она в голос.

И от её смеха у меня на спине выступает испарина. Какой же он у неё искренний и чистый.

— Расскажи что-то о себе лучше. У тебя явно жизнь веселее, чем у меня.

Я хмыкаю, даже не поворачивая головы. Очередное полено летит на две части, будто и не сопротивлялось.

— Весёлая, говоришь… — тяну спокойно. — Ну, смотря с чем сравнивать. Когда нормальные дети в двенадцать рубились в стрелялки на приставках, я стрелял по мишеням. Не пиксельным. Настоящим. С отдачей в плечо и запахом пороха.

Ещё удар. Дрова трещат, а потом просто падают на землю.

— А в шестнадцать это уже были не игры. И не мишени, — добавляю ровно, без пафоса. — Быть сыном мафиози — это не подарок судьбы, Полин. Это приговор. С отсрочкой.

Я говорю так, будто рассказываю прогноз погоды. Ни злости, ни гордости. Просто факт. Так было. Так есть. И так будет. В нашем мире нет места сомнениям. Секундное замешательство или доля секунды для сомнения — и ты труп.

Она молчит. Я чувствую её взгляд спиной.

— И выбора там нет, — продолжаю. — Либо ты учишься быть жёстким, либо тебя съедают. Всё просто.

— Мне жаль, — тихо говорит она.

— Не надо. Для меня это норма. Ну а тебе придётся привыкнуть к моему миру.