Онлайн книга «Охота на Белку»
|
— Нет. — Вот после всего этого мозгового штурма, я смог выдать только такой ответ. — Это ж Белка, — говорит Игнат, словно этот ответ должен ответить на все мои вопросы и удовлетворить их полностью. Может это у меня уже белка, и я ни хрена не соображаю? Может мне это снится, и я валяюсь под столом пьяный? Потому что все как-то абсурдно. А я так не люблю! Мне надо все по полочкам разложить, тогда норм. — Ну, развивай мысль дальше, не тяни кота за подробности. — Тю, ну ты даешь! — еще и возмущается. — Это ж сеструха моя, вот только какая, не скажу… То ли троюродная, то ли четвероюродная, короче, я не помню. Нахмурился, пытаюсь вспомнить всех родственников Игната. И тут, как озарение! А я что, должен помнить всех родственников Игната!? Да я его мать-то и то смутно помню, ну ладно батю, он общается с моим, ну а какую-то сестру, которая седьмая вода на киселе. — Пиздец, — цокаю и трескаю его легонько ладошкой по лбу. — Ты хоть событие напомни, когда я ее видел. — Помнишь, когда-то, лет десять назад, нет… меньше, было сборище богатеньких родителей с их чадами, то бишь нами, и там была она. — И так еще призывно машет рукой в воздухе, навевая мне воспоминания. А я-то с трудом помню, что было вчера, а что было лет десять назад, вообще — белое полотно. Все, на что я сейчас способен — рука-лицо. Шлепаю себя по мордасам, а потом развожу руки в сторону, пытаясь показать Игнату всю тупость ситуации. — Ну там, тогда, такая малая и пухлая, в очках, — накидывает мне «друг» подробности того вечера. — Во ты даешь, — тянет Игнат, — Белла Ходоровская. — Это че, нашего главного конкурента дочь? — А у Игната радости словно джек-пот сорвал. Все, дальше я его не слушаю. Картинки замелькали перед глазами. Я помню тот вечер. Мы — богатенькие балбесы, толклись возле столиков со спиртным, родители общались о бизнесе, мамаши выгуливали новые наряды. Мне было восемнадцать. Я уже был первым трахальщиком на деревне, а она… Проматываю события того вечера, делая иногда стоп-кадры, чтобы выцепить ее. Малышня бегает под ногами, а подростки стоят в сторонке… Где же Белла во всем этом празднестве? Бум-бум-бум… Вот я иду к Машке Савицкой, чтобы пригласить ее на танец, а за одно и потискать ее задницу. Взгляд цепляется за блондинистую макушку… Попалась! Вот она! Черт! Лучше бы я не вспоминал… Передо мной стоит пирожок в страшном розовом платье, как у принцессы. Громадные очки с толстенной оправой. Улыбается, а там брекеты. Это ей было лет тринадцать. Ну ё-мое… Где люди в черном? Сотрите мне память! Она думала, что я иду приглашать ее на танец. А я ее рукой так в сторону — шух… подвинул и пошел к Машке. Вот засада. Кто ж знал, что из жирного беляша может вырасти такой цветочек, который я, между прочим, не против опылить. М-да, только Белла-то, скорее всего, тоже все помнит. Прикинуться полудурком, сделать морду кирпичом и притвориться, что мы незнакомы? Почему-то в голове заиграл похоронный марш. Может плюнуть и дальше позволить тискать себя шлюшке местного разлива? А в носу до сих пор стоит запах Весны. Что за… бля-бля-бля. Пить не хочу, кальян стал горчить, а вот в паху прямо все свербит. Член — зараза, стал жить отдельной от мозга жизнью, так, конечно, обычно и бывает, но здесь, прямо засада. |