Книга После развода. Осталась лишь ненависть, страница 89 – Алиса Верди

Я замираю.

Первый же импульс — просто пройти мимо.

Это не мое дело. Да и мало ли? Может, он мусор пошел вынести и сейчас вернется.

Но тогда я бы его увидела, правда же?

Правда. А я его не видела.

А вот машина его стоит во дворе. Я проходила мимо, поэтому заметила.

Значит, он дома.

Тогда почему дверь открыта?

Сердце неприятно екает.

А вдруг что-то случилось?

Глупая мысль, но она цепляется и не отпускает.

Я уже было тяну руку к звонку, но останавливаюсь и достаю телефон. Набираю его номер.

И почти сразу слышу мелодию звонка.

Из квартиры.

У меня по коже пробегает холод.

— Илья? — осторожно зову я, делая шаг ближе к двери.

Тишина.

Я приоткрываю дверь чуть шире.

— Илья? Ты дома?

Никакого ответа.

В голове мелькают дурацкие картинки: упал, потерял сознание, стало плохо с сердцем…

Я сама не понимаю, как решаюсь.

Толкаю дверь и захожу.

В квартире тихо.

Я невольно осматриваюсь.

Чисто. Аккуратно.

Я делаю несколько шагов внутрь, чувствуя, как напряжение сковывает плечи.

— Илья? — зову я снова.

Никто не отвечает.

И вдруг до меня доходит странная мысль — он был у меня дома десятки раз.

А вот я у него — ни разу.

Почему-то это ощущается неправильно. Как будто баланс был нарушен задолго до сегодняшнего дня.

Я машинально оглядываюсь.

И вижу это.

На спинке стула висит мой шарф.

Тот самый, золотисто-бежевый, который я искала пару недель назад и решила, что потеряла.

Внутри что-то сжимается.

Может, не мой? Мало ли.

Я нерешительно беру шарф в руки и подношу к лицу.

Чувствую знакомых аромат духов. Моих.

Нет, это не может быть совпадением.

Поворачиваюсь и взгляд цепляет фото на столике в углу.

На фото я. Но я точно его не делала.

На нем я в магазине держу в руках банку с зеленым горошком и смеюсь, глядя на Никиту.

Я даже не знала, что меня снимают.

Сердце начинает биться быстрее.

И тут я понимаю, что искать дальше не хочу.

Потому что возле фотографии лежит…

Я тянусь и беру в руку свою находку.

Мой бюстгалтер.

Ну класс…

— Нет… — шепчу я.

В голове проносится только одна мысль — бежать.

Срочно!

Но в этот момент за моей спиной раздается какой-то звук.

Сердце подпрыгивает, я разворачиваюсь и…

— Яна?

— Яна?

Я резко завожу руку за спину, пряча за спиной свою находку.

Сердце колотится словно сумасшедшее.

Смотрю на Илью в дверях, и будто вижу впервые.

Он в домашних вытянутых штанах и в тапочках.

Спокойный. Почти расслабленный.

Будто ничего не произошло.

Только глаза напряженные.

— Ты… — он оглядывает меня с головы до ног. — Ты чего тут?

Голос обычный, слегка удивленный.

Как у человека, которого просто застали врасплох.

— Дверь была открыта, — говорю я тихо. — Я подумала… вдруг что-то случилось.

Он выдыхает и усмехается.

— Да нет, все нормально. Я просто вышел на минутку. Мусор вынести.

Ага, только это не правда.

Потому что, если бы он выносил мусор, то я бы его увидела.

А еще в его руках зажаты ключи, хотя дверь он не закрыл.

Тогда что это за ключи? От чьей квартиры?

Он делает шаг внутрь.

Я автоматически отступаю.

Илья замечает это. Его взгляд скользит по комнате — и останавливается на шарфе, висящем на спинке стула.

Повисает чуть заметная пауза.

Буквально на секунду.

Он все понял.

— А-а… — тянет он. — Ты из-за этого, что ли?

Я молчу.

— Яна, ты чего? — он делает шаг ближе, разводит руками. — Ты его потеряла. А я нашел. Хотел отдать тебе при встрече. Даже специально положил, чтобы не забыть.