Книга Доктор для хозяина жизни, страница 37 – Ксения Фави

Спортсмен, силовик. Кто угодно, но не уголовник. А значит, дело ещё запутаннее.

Начальник охраны морщит лоб. Обдумывает версию.

— Мотив... — ворчит он. — Зачем обычному человеку, не из «наших» кругов, тебя убивать? Получить от этого ничего нельзя. Дорогу ты никому в личном плане не переходишь. Если только месть?

Задумываюсь. В моей жизни было всякое, особенно по молодости. Но…

— Я никогда никого не убивал. И никого не разорял до нитки. Да, была конкуренция, был жесткий бизнес. Да, я был связан с криминальными структурами и держу эти связи до сих пор… Но только чтобы обезопасить себя и свое дело. Чтобы не было проблем. Месть? За что?

Иван пожимает плечами.

— К слову об убитых людях... Или почти убитых. Твой «гость номер один» так и не приходит в себя. Глубокая кома. Врач спрашивает, как долго мы будем его в таком состоянии держать?

— Столько, сколько нужно, — отрезаю я. — Он должен выкарабкаться и заговорить. Сказать, зачем пришел в мой дом. Кто меня заказал или… поведать нам о тех самых мотивах.

— Понял, — кивает Иван. — Он, наверное, и представить не мог, что ты дашь такой отпор. Это ему ещё повезло, что живой.

Пожимаю плечами и смотрю в окно.

— Никогда не хотел быть убийцей… Что ты сказал врачу?

— Сказал: если будут новости — перезвоню.

— Можешь не перезванивать... Все, на этом свободен. У меня скоро совет директоров.

Иван встает, поправляет толстовку.

В дверях задерживается и чисто по — свойски роняет:

— Не пожалел, что из Москвы так рано улетел? Мог совет лично провести.

Я смотрю на него и отвечаю совершенно серьёзно:

— Ни капли не пожалел. Советов директоров в моей жизни было много, а такой кашей меня ещё никогда не кормили.

Иван бросает на меня такой взгляд… С той самой понимающей усмешкой, за которую мне хочется лишить его премии.

Молча кивает и уходит.

Остаюсь в кабинете один. До совета ещё есть время.

Откидываюсь на спинку кресла и понимаю: а ведь я не соврал. Действительно, такой кашей меня никто не баловал.

Мама готовила неплохо. Есть блюда из детства, которые я бы поел с огромным удовольствием.

Но с кашами она не заморачивалась. Времена были тяжелые, не до кулинарных шедевров по утрам.

Сварила по — быстрому — «Ешь, что дают» и беги в школу.

Анна... Она ведь не должна была. Это не входит в ее задачи. Но она сделала. Просто так.

И это согревает изнутри так сильно, что становится не по себе.

Я снова проклинаю себя, но понимаю: бороться с этим наваждением все труднее…

Следующие несколько часов идут в рабочем ритме.

Сначала совет директоров по видеосвязи, потом — куча документов, которые мы обсуждали.

В обед еду на встречу с одним старым знакомым по бизнесу. Пока я в Питере, он позвал — перетереть дела.

Встреча затягивается. Мы сидим в ресторане гораздо дольше, чем я планировал.

Где — то около пяти вечера телефон вибрирует. СМС. От Анны.

Открываю и невольно усмехаюсь. Всего одна строчка: «Артур, пообещайте, что сегодня ляжете раньше спать».

— Щербинский, ты чего? — знакомый ловит мой взгляд, полный какого — то глупого довольства. — Что — то важное?

Я лишь качаю головой и печатаю коротко: «Слушаюсь, док».

На обратном пути, как назло, влетаю в мертвую пробку.

В дом захожу уже в сумерках. Втайне надеюсь, что мы где — нибудь пересечемся — на лестнице или кухне. Но дом встречает меня тишиной. К ужину Анна не спускается.