Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 67 – Ирина Суздалева

Слова Дениса... “Любил... только тебя” падают в тишину палаты. Это не банальное признание в любви, а констатация факта. Горького и неотвратимого, как шрамы на моем сердце.

Слова мужа не согревают. Они обжигают, потому что звучат слишком поздно. Потому что рядом с ними звучат другие его слова — те, ресторанные, выжженные в памяти. А еще я никак не могу забыть действия мужа, его жестокость.

На что он сейчас надеялся? На что? На то, что после всего этого мы сможем... что? Вернуться к тому, что было? Это невозможно. Шрамы слишком глубоки. Восстановит доверие... Так его нет и никогда не было. Откуда ему взяться сейчас?

Но один вопрос… еще один проклятый вопрос, который мучил меня три года я не могу не задать. Нет, я не собираюсь обвинять в чем-то Дениса, просто хочу попытаться понять. Хочу, наконец, поставить точку в нашем романе о прошлом, поэтому спрашиваю:

— Если все так... тогда зачем ты привел Аню на юбилей своих родителей?

Слова Дениса о любви повисают в воздухе — горькие, запоздалые, как диагноз, поставленный слишком поздно. Они не согревают. Они обжигают память жестокостью, с которой мне пришлось столкнуться. Последний же вопрос про юбилей родителей Дениса — становится моим последним шансом понять хотя бы логику всего этого безумия. Не простить. Просто... сложить пазл.

— Если все так, как ты говоришь... — произношу хрипло, но ровно, словно меня больше не задевает прошлое… словно оно не делает мне больно — вру сама себе, но лучше так, чем испытывать всю ту гамму чувств, — тогда зачем? Зачем ты привел Аню туда? На тридцатилетнюю годовщину твоих родителей? Наш... — спотыкаюсь о слово, — мой последний семейный праздник? Ты же знал, что я буду там. Решил добить меня окончательно?

Денис отвечает не сразу. Он тяжело вздыхает, закрывает глаза. Его лицо становится пепельно-серым от усталости и боли, но уголки губ все-таки приподнимаются. Нет, это не усмешка, а скорее гримаса глубочайшего сожаления.

— Ты же собирался развести нас по разным углам, — саркастически хмыкаю я, не в силах сдержать яд.

Денис открывает глаза. Миг, и они, зеленые, усталые, впиваются в меня. Не в окно. Не на стену. Не в прошлое. А на меня.

— Да-а-а, глупость я, конечно, совершил, — Денис проводит ладонью по лицу, потом трет шею, будто пытаясь снять невидимый хомут. Голос его низкий, хрипловатый от напряжения. — На самом деле, Ани не должно было быть там... Вообще. Никогда, — он делает паузу, собирается с силами. — Просто... буквально за пару часов до того, как я должен был появиться у родителей, мне она мне позвонила... вся в слезах. Истерила так, что я едва разбирал слова.

Муж замолкает, его взгляд становится отсутствующим, будто он снова слышит тот отчаянный вопль в трубке.

— Как я понял, Аслан ее нашел, — продолжает Денис, и в его голосе я снова улавливаю холодное презрение. — Похоже, поднял все свои связи, вычислил, в каком отеле был зарегистрирован номер на ее имя. Аня чисто случайно увидела его в холле, когда он заходил в лифты... Узнала. И сбежала через черный ход, как загнанный зверь. Потом позвонила мне... в таком состоянии, что я просто не мог бросить трубку. Не мог оставить ее одну с этим страхом. Она не просто плакала, Оля. Она выла. И умоляла о помощи. Твердила, что он убьет ее, если найдет. И я... я сорвался к ней. Бросил все. Попытался успокоить, привести в чувства. Но она... — он разводит руками в бессильном жесте, — она была как в лихорадке. Тряслась. Не могла связать двух слов. Тогда я... — он вздыхает тяжело, —...тогда я позвонил Лизе. Попросил, чтобы она тебя забрала и отвезла к родителям, пока я... пока я разбирался с... ну с Аней. С ее паникой. Надеялся, что успею успокоить ее, устроить куда-нибудь в безопасное место и примчусь к вам. Хоть и с опозданием.