Книга Системный целитель 3, страница 58 – Алексей Ковтунов

— Так, значит, сжечь клинику вместе со всеми, кто там есть? — уточнил самый низкорослый из группы, поправляя рюкзак за спиной.

— Именно, — кивнул главарь, высокий мужик с шрамом через левую щеку. — Босс сказал никого не оставлять. Ни доктора, ни того мента, который там прячется.

— Легкотня, — усмехнулся третий, потирая костяшки пальцев. — Обычная халтура.

Они неспешно двинулись по пустынной улице, переговариваясь вполголоса явно предвкушая предстоящее развлечение. Три часа ночи, на улицах ни души, район спит. Идеальное время для таких дел.

— Ставлю десятку, что врач попытается спасти пациента, — заявил один из бандитов, низкий мужик с кривым носом. — И они сгорят вместе.

— Не, — покачал головой другой. — Врач первым выскочит. Инстинкт самосохранения, никуда от него не денешься. Ещё десятку на это.

— Принято, — хохотнул первый.

— А я ставлю двадцатку, что вообще никто не выскочит, — вступил в разговор третий. — Угорят от дыма раньше, чем поймут, что горят.

— Оптимист, — фыркнул главарь. — Мне нравится.

Они шли, посмеиваясь и обсуждая детали предстоящего поджога. Какую часть здания поджечь первой, сколько бутылок использовать, как лучше распределить зажигательную смесь для максимального эффекта. Профессиональный разговор профессионалов.

Вскоре показалось нужное здание. Обшарпанный двухэтажный домик с облупившейся краской и покосившимся крыльцом. На двери красовался нарисованный красной краской крест, криво, но узнаваемо, а окна заколочены фанерой. Выглядело всё довольно печально и заброшенно.

— Вот оно, — кивнул главарь. — Обойдём с тыльной стороны. Там темнее, никто не увидит.

Группа свернула в узкий проход между домами и вышла на задний двор клиники. Там действительно было темно, хоть глаз выколи. Ни фонарей, ни света из окон, только слабое свечение луны сквозь облака.

— Отлично, — довольно потёр руки главарь. — Доставайте бутылки.

Бандиты полезли в рюкзаки, извлекая стеклянные бутылки с маслянистой жидкостью внутри. Из горлышка каждой торчал импровизированный фитиль из тряпки. Классический коктейль Молотова, проверенное временем оружие поджигателей.

— Кто первый кидает? — спросил один из них, взвешивая бутылку в руке.

— Габон, — кивнул главарь на мужика слева. — Ты у нас метко кидаешь.

Габон, крепкий парень с квадратной челюстью, ухмыльнулся и достал зажигалку. Чиркнул колесиком, высекая искру. Вспышка осветила его лицо снизу, но в этот момент он замер.

Застыл на месте, глядя куда-то в перед с каким-то странным выражением. Словно увидел во вспышке что-то, что его глубоко потрясло.

— Габон, ты чего? — толкнул его в плечо один из товарищей. — Поджигай уже!

Габон молчал, продолжая смотреть в темноту. Руки дрожали, зубы стучали, но ничего выдавить из себя он не мог.

— Ребят… — наконец проговорил он, и голос его звучал странно, приглушённо. — А может это… Ну его? Займёмся чем-то более созидательным?

— Чего? — не понял главарь.

— Я вот вспомнил, что всегда хотел устроиться на завод, — продолжил Габон, опуская зажигалку. — Работать честно. Зарплату получать. Может, семью завести…

Повисла пауза. Остальные бандиты переглянулись, не понимая, что происходит.

— Ты чего несёшь? — нахмурился главарь. — Совсем охренел?

— Да у него крыша поехала, — фыркнул другой бандит. — Давай я поджигать буду.