Книга Пятый телохранитель. Часть 2, страница 2 – Анна Вэйли

Отражение не оценило юмор.

После душа я натянула джинсы и футболку. Синяк замазала тональником в три слоя. Получилось так себе, но на безрыбье сойдет.

Телефон в спальне все еще надрывался. Я вернулась, взяла его и выключила.

Тишина вдруг странно ударила по ушам. Было у меня сегодня странное предчувствие…

Папа нашел меня в столовой.

Я сидела с вилкой в руке над тарелкой с омлетом, который успел остыть, и смотрела в окно. За стеклом сиял идеальный июньский день. На подстриженных газонах цвели розы, а на дальней лужайке крутились радужные веера поливалок. Солнце пекло так, что даже смотреть на улицу было душно.

После той ночи мы с отцом почти не разговаривали. Даже его ледяное обещание не сбылось. «Завтра поговорим». Но мы так и не поговорили. Вернее, он теперь предпочитал обсуждать мои дела с Артемом, а не со мной. Уезжал, когда я еще спала, возвращался, когда я уже закрывалась у себя. Мы существовали в одном доме, но в разных измерениях.

Я не лезла. Знала эту фазу. Папа злится, но еще не решил, как именно будет меня наказывать. Лучше не отсвечивать.

Его я услышала раньше, чем он вошел. Тяжелая, уверенная походка человека, который привык, что перед ним открываются любые двери.

— Доброе утро.

Голос звучал ровно. Слишком ровно, и это был плохой знак.

— Доброе, — буркнула я. Можно было изобразить восторг и радость, но мне почему-то резко расхотелось играть.

Отец сел напротив. На нем был безупречный темно-синий костюм и белая рубашка. Без галстука, потому что воскресенье; даже он позволял себе такую вольность раз в неделю.

Несколько секунд мы молча смотрели друг на друга. Он изучал мой дерьмово замазанный синяк, я изучала его. Ни беспокойства, ни намека на переживания. Ни даже пресловутого «как ты, дочка».

— У меня через три дня подписание с китайцами, — наконец произнес он.

— Поздравляю, — снова буркнула я. Сразу к делу, на приветствие времени не нашлось.

— Сделка на восемьсот миллионов. Два года переговоров. Несколько раз чуть не сорвалась.

Я поковыряла омлет вилкой. Есть не хотелось, но руки нужно было чем-то занять.

— И?

— И мне не нужно, чтобы моя дочь с разбитой физиономией мелькала по Москве, пока я ее закрываю.

Ах, вот оно что. Ну конечно. Я мешаю. Порчу картинку. Создаю ненужный информационный шум в самый неподходящий момент.

— Могу посидеть дома, — сказала я, хотя уже знала ответ.

— Ты не умеешь сидеть дома.

Он произнес это без упрека, просто констатировал факт, как сказал бы, что вода мокрая или солнце встает на востоке. Это меня в нем и бесило. Зачем откладывать приговор и тянуть резину? Мы оба знали, что он все решил.

— Но могу попробовать, — ответила я из чистого упрямства.

— Проверено. Не можешь.

Это было справедливо, но все равно кольнуло.

Папа достал телефон из внутреннего кармана пиджака и повернул ко мне экран. Наскоро сфотографированное еще в офисе приглашение выглядело дорого. Кремовый фон, золотое тиснение, витиеватый шрифт.

«Марина Воронцова приглашает Вас на празднование дня рождения. 15–20 июня».

Ниже красовалось название отеля, одного из тех, что мелькают в глянцевых журналах рядом со словами «роскошь» и «эксклюзив».

Марина. Дочка Воронцова, папиного партнера по нескольким проектам. Мы дружили, насколько вообще можно дружить в нашем кругу, где все все про всех знают, а половина улыбок фальшивые.