Книга В объятиях тирана, страница 41 – Валентина Кострова

Я недоуменно смотрю на спину шефа. Что я должна делать с этой информацией? Непонятно. Мне совершенно плевать, где он будет чкаться. И пока размышляю, глазами пробегаюсь по могучим плечам, по широкой спине, по заднице.… Держит себя в форме, гад, мышцы качает. Чтоб его там блином иль гирей придавило.

Перевод документов с одного языка на другой занимает много времени. Отвлекает от работы желудок. Он громко урчит, посылает мне болезненные спазмы. Ничего удивительного, если вспомнить, как я провела выходные. По сути, я не ела уже два дня.

Спускаться вниз в кафетерий лень, жалко тратить время, так как из-за этого придется задержаться на работе. Оставаться на пару минут дольше, чем положено по трудовому договору не хочу. Уверена, в холодильнике найду еду. Приседаю на колени, заглянув внутрь, радуюсь содержимому. Есть сыр, есть салями, есть какой-то странные на вид хлеб. Понюхов его, понимаю, что безглютеновый. Маратович следит за своим здоровьем, явно помирать не планирует в ближайшее время.

От вида еды у меня рот наполняется слюной. Не отказываю себе ни в чем. Плевать, если вдруг нагрянет проверка и будет вести учет тому, сколько кусочков сыра, колбасы осталось. Может тогда уволят с позором обжоры.

Сооружаю бутерброд. Любуюсь им, как произведением искусства, откусываю и жмурюсь от удовольствия. Кто бы мог подумать, что можно кайфануть от простой еды. Вкусовые рецепторы в эйфории. Это тебе не лобстеры, не улитки.

— Иванова, чего на полу ешь? — раздается где-то рядом противный голос, который бы век не слышать. Именно этот голос выводит меня из гастрономического транса.

Я подрываюсь, вскакиваю на ноги, стукаюсь головой об отрытую дверку шкафа. Испуганно смотрю на офисного тирана. Несколько несчастных кусочков бутерброда так и просятся наружу. Сейчас меня казнят за посягательство на священную еду начальства.

— Ты хочешь есть? — обычные вопросы заданы угрожающим тоном. Он меня точно сейчас линчевать будет. Я киваю.

— Ты вообще сегодня ела что-то с утра?

Продолжаю изображать из себя пугливого зайца, мотаю головой. Может, не будет казнить? Помилует?

— Вчера ела?

Как честный гражданин страны, честно отвечаю мотанием головы. Марат тяжело вздыхает, смотрит на меня укоризненно, как родитель смотрит на непослушного ребенка. Но хватает меня за шкирку, подталкивает в сторону выхода из приемной. Под конвоем шефа мы покидаем офис. Вместе садимся в его машину, его водитель куда-то нас везет. Увидев знакомую вывеску итальянского ресторана, кошусь на соседа. Шароев смотрит перед собой с отсутствующим видом, как только автомобиль останавливается, отмирает Тахирович.

В ресторане администратор сразу находит свободный столик при условии полной посадки в зале. Шароев имеет вес, важный клиент, которого всегда ждут. Меню нам не приносят, поэтому без понятия, что будет на столе. То ли тут все держат на медленном огне, то ли босс заранее заказал еду, блюда появляются на столе спустя несколько минут. От изобилия разбегаются глаза. Спагетти с креветками. Тосканский фасолевый салат. Когда-то ела с подругами. Известный всем десерт — тирамису. К нему ароматный капучино. Конечно, никто не спрашивает меня, хочу я все это есть или нет. Дали, прими с благодарностью.

— Ешь! — командует Маратович.