Онлайн книга «Бывшие. Хочу только тебя»
|
Друг смягчается, плотнее прижимает меня к себе и выдыхает мне в волосы: — Чтобы ни случилось, ты всегда можешь на меня рассчитывать… От его тёплых объятий и слов мне становится чуточку легче. А от прожигающего насквозь взгляда Демида, который он не сводит с нас ни на секунду, я даже получаю особое удовольствие. Какие-то совместные планы у него с Беверли. Вот гад… Алекс провожает меня к столу, галантно отодвигает стул, и я снова занимаю своё место. Под столом Демид торопливо находит мою руку и ласково сжимает холодные пальцы. Я высвобождаю свою руку и отстраняюсь от него. Обнимаю себя непослушными руками. Смотрю перед собой. — Что он тебе сказал, малышка? — шепчет Демид рядом с моим ухом. Не дождавшись ответа, мужчина недовольно выдыхает: — Я убью его… Ида, что он тебе сказал? Поворачиваюсь к собеседнику, презрительно смотрю на него и сердито шиплю: — Тебя это не касается, Савицкий! Он сжимает руки в кулаки, стискивает челюсти, его дыхание учащается. От его реакции мне становится не по себе. Но Демид быстро берёт себя в руки и спокойным голосом говорит: — Меня касается, всё, что связано с тобой. Смирись уже с этим! Потанцуем? — Нет, — твёрдо отвечаю я и переключаю своё внимание на Ивана Александровича, поднимающего тост за своего сына. Я просто не смогу сейчас вынести его прикосновения, и наверняка он начнёт всё это обсуждать. А я и так еле сдерживаю себя. Слёзы обиды так и рвутся наружу… Благо никто, кроме двух мужчин, сидящих рядом, даже не догадывается, что сейчас творится в моей душе… Начинается нескончаемая череда тостов и поздравлений. Алкоголь несколько расслабляет меня и придаёт уверенности. Я снова натягиваю вежливую улыбку и поддерживаю общение за столом. Очередь произносить тост доходит и до Беверли, она встаёт и, улыбаясь, громко произносит: — Дорогой Демид. Спасибо, за те дни и особенно ночи, что мы проводили в Оксфорд. Оставайся таким же внимательным, милым… Я больше не в состоянии слушать это! Хочется выскочить из-за стола и убежать. Но я не могу. Чтобы не выдать разрывающие меня на части эмоции, всеми силами пытаюсь отключить слух, стараюсь абстрагироваться от происходящего. Рассматриваю зал, гостей и янтарную жидкость в своём бокале… К концу вечера я уже изрядно пьяна. Гости начинают понемногу расходиться, и я выхожу на балкон, остудить пожар, пожирающий меня изнутри. На мне лёгкое платье на тонких бретельках, и холодный, мартовский ветер ласкает плечи, щекочет мои руки, развивает распущенные волосы… Мне становиться чуть лучше. Демид выходит за мной, в руках он держит своё пальто, пытается накинуть его мне на плечи и обнять. Но я много выпила и настолько долго сдерживалась, что практически теряю контроль над собой, отталкиваю его руки, отхожу на несколько шагов и гневно шиплю: — Не прикасайся ко мне! Иди лучше ухаживай за своей английской подружкой! — А я хочу ухаживать за тобой! — уверенно произносит Демид и с нежностью, добавляет: — Малыш, очень холодно. А ты практически раздета. Я не хочу, чтобы ты простыла. — А то что? Некого будет трахать?! Не думаю, что у тебя будут с этим проблемы, Савицкий! — в бешенстве отвечаю я. Он начинает заводиться и, повысив тон, рычит: — Ты наденешь это чёртово пальто… И будешь послушной, до конца вечера. А когда протрезвеешь, я тебе всё объясню! — и снова пытается меня одеть. |