Книга Месть. Холодное блюдо любви, страница 45 – Екатерина Мордвинцева

— Три часа пути за полчаса?

— Я гнал, как бешеный, — признался он. — Тенерая Грива выдохлась. Я бросил её у ворот. Прибежал пешком.

Я представила эту картину: огромный граф Бейвуд, в дорожном костюме, без коня, мокрый от дождя, с безумными глазами, бегущий через двор замка, потому что его жена поранилась.

Он выглядел бы смешным.

Но я не смеялась.

Потому что в его глазах не было ничего смешного.

Только страх.

Голый, неприкрытый, человеческий страх.

—

Кровь остановилась.

Николас перевязал мою руку шёлковым платком.

Я не знала, откуда у него шёлковый платок — он был не из тех мужчин, которые носят такие вещи. Может быть, он принадлежал его матери. Может быть, его подарила Элеонора. Может быть, он купил его на рынке, потому что шёлк лучше всего впитывает кровь и не оставляет ворсинок в ране.

Я не спросила.

Я смотрела, как он завязывает узел — аккуратный, тугой, почти хирургический.

— Не двигай рукой три дня, — сказал он. — Проклятие забирает много сил. Твоя магия ослабнет. Ты будешь чувствовать слабость. Но это пройдёт.

— Ты уверен?

— Нет, — сказал он честно. — Но я надеюсь.

Он поднял на меня глаза.

В них не было пустоты. Не было тьмы. Не было той ледяной маски, которую он носил все эти дни.

Была усталость. Была боль. Было что-то ещё — тёплое, живое, что он пытался спрятать, но не мог.

— Зачем ты это сделала? — спросил он.

— Хотела тебе навредить, — ответила я. — Немного. Чтобы ты знал, что я не сдалась.

— Я знал, — сказал он. — Ты не сдашься никогда. Это я в тебе и люблю. И боюсь.

Он сказал «люблю».

Не любовь в прошедшем времени. Не любовь как надежду на будущее.

Люблю.

В настоящем.

Я смотрела на него, и моё сердце билось где-то в горле.

— Ты не можешь меня любить, — сказала я. — Ты меня не знаешь.

— Я знаю достаточно, — ответил он. — Я знаю, что ты умная. Я знаю, что ты смелая. Я знаю, что ты добрая — даже когда пытаешься быть злой. Я знаю, что ты плачешь по ночам, когда думаешь, что никто не слышит. Я знаю, что ты любишь сладкое и ненавидишь ложь. Я знаю, что ты боишься волков, но не признаёшься в этом. Я знаю, что ты сильнее, чем думаешь. И красивее, чем тебе кажется.

Я не знала, что сказать.

Никто никогда не говорил мне таких слов. Ни отец, ни мать, ни сёстры, ни друзья — которых у меня, по правде говоря, почти не было.

Я выросла в мире, где слова были оружием. Где комплименты были тактикой. Где «я тебя люблю» означало «ты мне нужна для чего-то».

Но Николас говорил это так, будто не ждал ничего в ответ.

Будто просто хотел, чтобы я знала.

—

— Ложись, — сказал он, помогая мне лечь на подушку. — Тебе нужно отдохнуть.

— А ты?

— Я посижу рядом.

— Ты должен ехать на границу.

— Граница подождёт, — сказал он. — А ты — нет.

Он сел в кресло у кровати — то самое, в котором я читала книгу час назад — и закрыл глаза.

Он не спал. Я видела по его дыханию — оно было слишком ровным для сна. Он просто сидел рядом, на страже, как верный пёс.

Или как человек, который боится, что если он уйдёт, то больше никогда не увидит меня живой.

Я смотрела на него из-под полуприкрытых век и думала.

Он боялся потерять меня.

Не жертву. Не инструмент для снятия проклятия. Не пешку в своей игре.

Меня.

Азалию.

Девушку с болотными глазами и родинкой у носа, которая пыталась навредить ему и поранилась сама.