Книга Белый зверь Алисы, страница 55 – Ольга Кот

Я ступил следом — и в ту же секунду меня накрыло. Тяжесть. Глухая, давящая, будто на грудь положили каменную плиту. Дышать стало сложнее.

Я остановился.

— Тоже это чувствуешь? — тихо спросил Илья.

Я молча кивнул, пытаясь понять, что именно нас давит. Ян тем временем постучал… и, не дожидаясь ответа, опустил ручку.

Дверь открылась сама. Он вошёл. И мы — за ним.

Дом давил.

С первого шага внутрь меня будто прижало невидимой силой — тяжёлой, вязкой, как сырой холодный воздух в подземелье. Я не сразу понял, что именно не так… а потом дошло — здесь было слишком тихо. Не естественная тишина, а мёртвая. Глухая. Такая, в которой даже собственное дыхание звучит чужим.

Полы скрипели под ногами, доски были вздуты от влаги, стены — покрыты пятнами плесени, словно дом медленно гнил заживо. Потолок местами провисал, обои отходили клочьями, а из углов тянуло сыростью и чем-то… старым. Запах не просто заброшенности — запах времени, которое здесь остановилось и начало разлагаться.

Лестница у стены выглядела так, будто не выдержит даже одного шага. Перила шершавые, потемневшие, местами треснувшие. Старые рамы с картинами висели криво, будто их давно никто не касался… и не собирался.

И всё же…

Это было не просто запустение.

Дом смотрел на нас.

Я почувствовал это почти сразу. Будто каждая трещина, каждая тень — живая.

— Что ж… — протянул Кирилл, оглядываясь.

— Добро пожаловать.

Голос прозвучал неожиданно близко.

Я резко повернулся.

Перед нами стояла женщина лет тридцати пяти. Ниже нас ростом, в простых, почти изношенных вещах… но при этом — ухоженная. Слишком ухоженная для такого места.

Женщина стояла перед нами так, словно всегда была здесь…, и мы просто не сразу её заметили.

На ней была простая, почти бедная одежда, ткань местами потёртая, небрежная. Но это не имело никакого значения. Потому что сама она… не вписывалась в этот образ.

Тёмные волосы мягкими волнами спадали по плечам, густые, живые, с лёгким блеском. Лицо — тонкое, правильное, с мягкими, но выразительными чертами. Кожа чистая, ухоженная. Глаза… чёрт.

Глаза цепляли сильнее всего.

Глубокие, тёмные, с каким-то странным, почти гипнотическим отблеском. В них не было ни удивления, ни страха — только спокойное, внимательное знание. Словно она уже всё про нас поняла.

И запах…

Вишня.

Тёплый, сладкий, чуть тягучий аромат, который никак не сочетался с гнилью этого дома.

Опасная смесь.

Я поймал себя на мысли, что она красива. Очень. Но это была не та красота, которой хочется любоваться. Это была та, от которой инстинкты тихо рычат: держись настороже.

Она была красива. По-своему.

Но…

Даже рядом не стояла.

С Алисой.

С моей Алисой.

— Я Марта, — спокойно представилась она.

— Ян. А это…

— Братья Аверины. Вожди клана снежных барсов, — перебила она, переводя взгляд с одного на другого. — И… чертовски красивый и сексуальный врач. Максвелл.

Её глаза остановились на мне.

Я усмехнулся.

— Сто лет меня так не называли. Зови просто Макс.

— Почему? — она склонила голову, улыбаясь уголком губ. — Максвелл звучит куда… интереснее.

Ян демонстративно откашлялся.

— Может, к делу?

Улыбка Марты чуть померкла.

— Конечно, — с лёгким раздражением ответила она. — Плату принесли?

Ян молча сунул руку во внутренний карман и достал небольшую шкатулку — размером с игральную карту.