Книга Развод: Новая жизнь в 50!, страница 77 – Сур Шамс

— Я знаю, кто стоит за всем этим, — голос был низким, почти шёпотом, но в нём слышалась твёрдость. — Угрозы, попытка сорвать выставку… Это не просто случайность. Человек, который за этим стоит, работает с Геннадием.

— Геннадий? — внутри всё похолодело. Слишком знакомое имя, слишком много воспоминаний.

— Да. Он хотел вернуться к тебе. Планировал это давно. Но у него есть… скажем так, партнёр. И вот этот человек ненавидит тебя. Он хочет использовать тебя, чтобы получить доступ к твоей галерее.

— Зачем? — голос чуть дрогнул.

— Ты же знаешь, какие картины у тебя. Какие связи. Это не просто искусство, это… влияние, деньги, власть. А ты оказалась помехой.

Голова закружилась. Всё звучало слишком дико, но интуиция кричала, что в этом есть правда. Каждый кусочек пазла вдруг стал вставать на место.

— И что теперь?

— Нам нужны доказательства, — он сжал листок в руке. — Давай найдём их. Вместе.

Внутри что-то дрогнуло. Это могло быть ошибкой. Могло быть ловушкой. Но разве был выбор?

Работать с Артёмом оказалось далеко не самым простым испытанием, но в то же время это было чем-то странным, почти болезненным, словно очищением через огонь. Будто с каждой новой зацепкой в расследовании не просто приближались к истине, а будто шаг за шагом сдирали застарелые раны, вынуждая снова и снова переживать всю ту боль, что, казалось бы, давно утратила свою силу. Предательство, которое вроде бы осталось в прошлом, вдруг снова давало о себе знать, обнажая всё, что так старательно пытались забыть.

Артём копался в информации с каким-то почти маниакальным упорством. Вытягивал из своих источников такие детали, о которых не то что говорить — даже думать не хотелось. Иногда возникало ощущение, что для него это не просто дело, не просто очередное расследование, а что-то гораздо более личное. Будто, разбирая чужое прошлое, он одновременно копался и в своём собственном.

*****

Однажды вечером, когда напряжение в воздухе можно было резать ножом, Артём неожиданно прервал молчание. Разложил передо мной стопку бумаг, потрёпанных, с заметками на полях.

— Есть кое-что, — голос был сухим, без эмоций, но в глазах читалось что-то тревожное. — Это отчёт частного детектива.

Бумаги были тяжелыми. Не физически, а морально. Пальцы сами по себе замерли на первой странице, не решаясь перевернуть.

— Какого ещё детектива? — слова прозвучали глухо, будто где-то под рёбрами свело холодом.

Артём глубоко вдохнул, будто собирался с духом, и выдал:

— Геннадий нанял его. Он следил за тобой.

Мир вдруг качнулся. Будто кто-то невидимый взял и дёрнул реальность за края, оставив только это узкое пятно света, в котором горели жёлтые страницы отчёта.

Сердце замерло, словно его стиснули ледяные пальцы. В висках гулко стучала кровь, а дыхание стало прерывистым. Хотелось зажмуриться, оттолкнуть эти бумаги подальше, сделать вид, что ничего не произошло. Но взгляд, словно загипнотизированный, впился в строчки.

Детектив не упускал ни детали. Поездки, встречи, случайные разговоры — всё было изложено холодным, бесстрастным языком. Слежка длилась давно.

— Зачем? — Голос дрогнул, но пришлось спросить.

— Чтобы дискредитировать тебя, — Артём вздохнул, склонив голову. — Он хотел доказать, что ты не справляешься с галереей. Что тебе нельзя доверять.